arquivo engrenagem

Relações...quem entende?

2007-03-12T14:25:00.000-03:00

Bianca Accioly

- Esse acordo não vai dar certo!
- Mas pai...
- Esse acordo não vai dar certo!- fala num tom mais alto.
- Você acabou de falar...
- Tente não dizer isso a sua mãe.
- Como assim? Foi ela que deu a idéia.
- Sim, mas quando for falar com ela, tente não contar tudo o que discutimos hoje.
- Como assim? Eu só repeti o que ela falou.
- Eu sei, eu sei, mas sua mãe tem outra forma de pensar, ela pode entender errado e ficar louca, você sabe?
- Sei, sei, ela falou a mesma coisa do senhor. Disse até pra eu te falar devagar, assim bem fácil de você entender, sem te contrariar.

Silêncio.

- Está vendo? eu te disse pra não comentar com ela. – grita apontando o dedo ao rapaz.
- Mas a idéia foi dela! – grita o garoto.
- Está vendo? Ela já te colocou contra mim, eu disse que ela não iria me entender.
- Mas ela nem...
- Eu sabia, eu sabia que ela iria te colocar contra mim. Aposto que minha opção não foi o suficiente para ela, não é mesmo? – faz uma cara de nojo.
- Mas ela nem...
- Agora até você me contesta...
- Mas ela...- grita o garoto.
- Isso, isso, fica louco mesmo, grita mesmo. Será possível? Deve ter herdado essa mania da família da sua mãe.
- Você é que está me deixando louco...
- Viu, viu, viu só? É assim que ela fala, você puxou a ela. Daqui a pouco vai sair atacando coisas na parede também? – grita levando as mãos pro alto.

Silêncio.

- Vou embora, pai!- levanta rápido e se dirige à porta.
- Por que?- diz mais calmo.
- Esse acordo não vai dar certo!
- Ei, essa frase é minha. Não tente dar um de sério depois de me deixar louco.
- Essa frase é da mamãe.
- Não tente me confundir, fala pra louca da sua mãe que eu não aceito essa idéia, que não vai dar certo.
- Foi o que você disse.
- Você está me deixando louco.
- Foi o que eu disse.- saindo da sala.
- Saia daqui, seu louco! Louco! – grita sem parar e joga um vaso grande na parede.

Preciso virar vento

2007-03-06T06:22:00.004-03:00

Replicante Raquel

O vento Sul me acordou com sinos
Varria a rua, fazia folia
O vento Sul é alegre
Acho que sou sim do Vento Sul

Desarrumou plantas lá fora
Puxou folhas, levantou cortinas
Jogou a manhã prá dentro do quarto
Queria brincar, brinquei com ele
O vento Sul é criança
Acho que sou sim do Vento Sul

Sei quando ele vem, ele é assim
Nem preciso olhar prá que lado voam folhas
Já de noite a alma dele se formando me tira a roupa
Quer me ensinar a voar, a ficar leve
Qualquer dia o Vento Sul vem e vai me levar com ele

O Vento Sul é forte
Gosto quando ele vem e me bate.
Mulher de malandro não. Filha de Deus.
Folha do Vento Sul
.
imagem: O Beijo. Homem-Aranha e Mary Jane ( atores Tobey Maguire e Kirsten Dunst).Foto-divulgação.Spider-Man,EUA,Sam Raimi,2002.

Tempos Modernos

2007-01-31T10:04:00.000-02:00

Bruno Accioly

"Três dias depois, quando a raiva e a humilhação haviam passado, ela resolveu procurá-lo:

- Posso saber por que não me procurou?
- Espero que me perdoe, mas não vamos mais poder nos ver.
- Como?
- Você não vai acreditar, mas me apaixonei pela minha mulher.
- De que droga está falando?
- Sei que parece um absurdo, mas como você não me respondeu aquele dia, resolvi voltar pra casa. Qual a minha surpresa quando fui recepcionado pela minha esposa, coberta apenas por um véu semi-transparente, deitada no final de um corredor delicadamente criado por centenas de velas brancas. Confesso que cheguei a ter medo inicialmente. Achei que fosse algum culto satânico. Mas ela me interrompeu o pensamento e me jogou contra a parede, depois sobre o sofá e... e... não saimos do quarto por 3 dias. Seguidos! Estamos curtindo algo que não tivemos nem em nossa lua de mel!!
- Mas que merda é essa? E como assim ‘não te respondi aquele dia’ ??
- Olha, a culpa não é sua. Acho que foi sorte.... ou azar, sei lá. Provavelmente isso não teria acontecido caso você tivesse respondido a minha mensagem.
- Mas que mensagem??
- Como assim ‘que mensagem’?? A que te enviei no celular... deixa eu ver... aqui! Olha! ‘Parece uma eternidade que não nos vemos nem nos falamos. Talvez tenha sido culpa minha, mas saiba que não paro de pensar um você minuto algum do meu dia. Te quero, te amo e serei eternamente seu. Não vejo a hora de te ver hoje!’
- Jamais recebi essa mensagem.
- Recebeu sim... até guardei a confirmação... aqui... entro aqui... olha... e, epa!
- ... que foi?
- Realmente. Você não recebeu a mensagem.
- Não falei?
- Mas eu a enviei, como te mostrei. E ela foi recebida.
- Eu não recebi.
- É. Não... descobri isso agora.... bom, como eu disse, acho que foi sorte.
- Não pra mim.
- Me desculpe. Até.

Nada de Novo Denovo

2007-01-31T09:59:00.000-02:00

Pedro Rodrigues

O que há de novo?
Pergunta capisciosa... Ou não é?
"Os Estados Unidos invadiram o Iraque". Denovo? Sim, mas essa é velha, nos tempos de jornalismo ao vivo, ontem já é história.
A sabedoria popular diz na bela canção; "É você que ama o passado e que não vê, que o novo sempre vem." Denovo. Que o novo é só o passado de amanhã. Tome por base o pacote de pãezinhos, recém saídos e quentinhos...
"Nasceu meu filho", "Morreu minha sogra". Para um colega de cacheta pode ser novidade anos depois do ocorrido. Mas, para minha esposa, não teria sentido dar a notícia mesmo (ou principalmente) na hora em que estivesse acontecendo; "O bebê vai nascer querida!" "Eu sei, filhadaputa, por que buceta você acha que ele tá passando?!" (cara feia nem sempre é fome...)
De uma perspectiva evolucionista grande novidade é o dedão, mas eu não diria a meu patrão, "Bom dia, tenho um dedão em oposição." Oposição, aliás novidade, agora é a direita. Novamente.
Novidade, para um cristão, é a reencarnação. Mas para um budista não. Para Severino do Espigão é andar de avião, mas não para Santos Dumont. Que, mais dia menos dia, logo encarna denovo, mesmo sem ser budista.
O que há de novo?
Socialmente, o casamento homossexual. Historicamente, o voto feminino. Geograficamente, todo o leste europeu. Geologicamente, a separação de Pangea.
Do ponto de vista do Deus que criou nosso mundo, pode-se pensar "As águas já baixaram denovo".
Do ponto de vista do Deus que criou todo este Universo, poderia dizer "Apaguei uma estrela".
Do ponto de vista do Deus que criou este Deus; "Fiz um Big-Bang, ainda não terminou de crescer..."
Mas estes todos talvez sejam nossos pontos de vista, e é novidade pensar assim. Pelo menos sem ir para a fogueira...
Também não se fazem mais novos como antigamente, e nada mais velho que esta fixação toda pelo novo.

E então, o que há. Denovo?

Novo

2007-01-31T09:53:00.000-02:00

Fê Farah

Algo me aconteceu
Encontrei o passado
Escondido
Sempre esteve tatuado
Sempre mais
Nunca o que passou
Sapo nunca anda para trás
O passado traz
Me trouxe hoje
A possibilidade de ser novo amanha
O passado que vi hoje continua amanha?
Ou foi um presente do presente?
Escrevo um livro
Com recortes de mim
Comigo recortado
você na frente
Sempre no foco
Desfocando minhas novidades
Temperando minhas vontades
Desviando meu futuro
Me dando de presente o passado
Toda vez que faz me lembrar
Que amei e fui amado
Platonicamente amei
Ironicamente amado
Tudo isso é novo
E por isso quero
Quero sempre
Quero novo
Quero mais
Quero que me dê novo
Quero de novo

Em Amor Tornada

2007-01-09T21:52:00.006-02:00

Replicante Raquel

Corri tanto atrás do amor
Que assustei o amor
Ah que cansei o amor

O amor viu que eu tinha armas
Pensou que eu fosse da polícia
Esperto o amor se disfarçou

Viu o amor que eu tinha capa
Achou que era o homem do saco
Menino o amor, ai, se trancou.
Viu aberta o amor a boca de gula
Tudo ele calmo brotava ao seu tempo
Acuado o amor se recusou.
Fechou-se em copas, fechou-me a cara
E ao passar por mim na rua
pro outro lado o amor olhou.

Sem seus olhos prá olhar, sem amor, de fome,
pus-me a odiar tão tenazmente o amor!
Mas quando minguei e morri foi só o amor
Só o amor me socorreu.
Vidente viu que eu era tola
Bondoso se compadeceu
Lavou meus ossos e em fogo brando
Em seu coração de amor intenso
O mago amor por amor me desmanchou

Mas não é só minha estratégia
Não é só compreensão.
Mortalha do amor, virei seu berço
Sem braços pra agarrar o amor tomou-me o amor
.

imagem: Kuntuzangpo. Katsel Dharma Center: http://www.electrichalo.org/prayerofkuntuzangpo.html

Tv por Assinatura

2006-10-18T12:15:00.000-03:00

Ricardo Mello

Passou a tarde vendo televisao.

No auge dos seus 11 anos os canais em ingles e os desenhos pareciam chatos.

Escolheu o canal de filmes nacionais.

Ao final da tarde a mae gritou que ja' era hora de se arrumar.
Era dia de festa e os convidados estavam por chegar.

-Voce esta' linda, disse a tia.

Mariana sorriu com movimentos duros. A roupa e o cabelo poderiam se
desarrumar.

Logo mais foi o tio que chamando atencao de todos perguntou:
-Mariana, voce ja' sabe o que vai ser quando crescer?

Ela balancou a cabeca em sinal positivo.

A festa parou, curiosa pra ouvir.

A mae estufou o peito.
Minha menina.

Mariana abriu o sorriso e respondeu:

-Tio Jorge, quando crescer eu vou ser...

Cangaceira!

Quem Somos Nós?

2006-10-18T12:07:00.002-03:00

Replicante Raquel

Ele parecia calmo mas por dentro, é claro, como todos nós ele se roia. Para disfarçar, dizia: Desculpe, não quero teclar. Só venho colar mids. Naquela noite, sonolento, H48MsnCam sentiu algo mais no rastro dos bytes. Virou-se para a relação de nicks cheirando, os poros dilatados, os sentidos exaltados e lá estava ela, sob a SentinelaMS SozinhaNaNoite era esquisita. Encheu na hora os olhos dele. Ele desejou que estivesse ali a quase materialização do que há tanto tempo pedia por trás de todas as suas buscas dissimuladas nos chats, aquilo ardente que com força também rechaçava. Fechou os olhos em sonho e quando os abriu estava tonto. SozinhaNaNoite tinha desaparecido da lista. Na noite seguinte voltou para encontrá-la. De olhos fixos no nick dela, imaginou as voltas quentes que ela faria na cam, o foco da imagem mostraria uma angulação dengosa, obediente ela agarraria o mouse e se entregaria, contra o teclado afastaria um véu, do alto de sua cabeça um penacho louro se rebelaria. Carlos, rápido, pisciano, divorciado, moreno, grudou-se àquela fantasia já sem ar. Na terceira noite viu como era bela. Simples. Despojada. Ele imaginou como seria beijar devagar a sua pele. Engoliu o scotch com gula. Como ela era viva. Como brilhava. A labareda ergueu-se e o inundou. Algumas fagulhas caíram no chão, ele queimou as pontas dos dedos, depois esfregou no dorso da mão, pareceu que estava ensangüentado, ficou exausto e desligou. Procurou nos caminhos dos sonhos de que beduína caravana ela teria importado o seu exótico traje, sêxtuplas anáguas revirantes ao frêmito daquela estação. Sozinha contorcia o ventre negro misterioso. De seu umbigo jorrava um rubi.
No dia seguinte não foi trabalhar. Queria ela! Pensou nela o dia todo, procurou-a, quase contente com aquele seu penoso flagelo constante, a longa noite de insônia e aflição, dessa vez não se deteve enfim para analisar se a alegria que sentia era sagrada ou profana, pura ou pervertida, era alegria e ele gritou, chamando-a Vera. Não conseguiu tocá-la nessa cerimônia de batismo. Mas podia jurar que o que ela usava por baixo era seda.
Na quinta noite ele entrou ofegante na sala, seu coração ansiava selvagemente pelo amor. O que era aquilo que o puxava feito um imã?!! Outra vez tinha deixado de ir trabalhar. Quando a viu, afogou de novo o olhar na cintura dela e sentiu-se negligente e culpado, como poderia ser o grande empresário que queria ser, que devia ser, sabotando assim a rotina cotidiana? Deixando-se arrebatar por uma amizade recente e superficial?? Nem alguém real ela era. Estava louco. Estava muito cansado. Tinha trabalhado demais nos últimos anos, preparado muitas planilhas, sua coluna doía e a mente de tanto esforço talvez fraquejasse um pouco. Lembrou-se do pai sentado impassível à testa da empresa. Seria como ele. Tentou não ficar nervoso. SozinhaNaNoite notou que em vez de amor ele agora a temia. Para se defender puxou rápido para o outro lado todas as saias juntas mal a conexão se firmou. E de vingança deixou entrever pulsante aquela louca nesga laranja. Na sexta tarde H48 também não voltou ao escritório. Abriu pela última vez o laptop e viu como ela era tola. Estava lá. Deu graças por estar com os dias contados no chat e por não pertencer por origem àquela tribo irracional, escandalosa, despenteada. Perdida em mais adornos, saias mais compridas, longos brincos pendurados, colares entrançados que mexia a cada êxtase, H48MsnCam encarou-a friamente e não teve mais dúvidas: SozinhaNaNoite não tinha vindo nunca para o amor, mas unicamente para perdê-lo. Desmanchava-se em deleite, dançava, e quando a midi travou, ela interrompeu também o seu vaivém. H48 começou a estudá-la sério, com sofrida isenção contou de novo aquelas saias, observou que a cor de tudo era agora de uma intensa tonalidade incendiada, como se alguma característica oculta tivesse subitamente amadurecido. Isso terno lhe ardeu nos dedos, ele pensou na dureza da prova, bastante desanimado com a fraqueza da sua determinação. Como eram doces as malhas da afeição! Empertigou-se e sério concluiu: Vera é apenas uma aparição deste mundo ilusório. Uma farsa sem substância própria, um fantasma. Como aliás todos os fenômenos deste mundo virtual. Mas. Pensando bem, já que nada aqui de fato existe, então não há nada a temer! Nesse átimo de segundo H48MsnCam viu como era afortunado por saber: ele mesmo vazio de substância nenhuma! Que felicidade! Meus sentimentos então não importam, pois também não existem!
De repente viu que a imagem dela escureceu. Talvez por mágoa, quem sabe em queixa. Mas o jogo de luz e sombras também não seria uma ilusão? H48 outra vez se confundiu. Não sabia se a espiava ou se a ignorava de vez, por só se tratar de uma quimera transparente e perfumada.
Desligou o laptop, amanhã retornaria ao escritório, tinha enfim apaziguado o gume infame da paixão que o revirava inteiro desde que a vira. Na sétima noite estava mesmo convicto de que nada mais neste mundo virtual mentiroso o poderia abalar. Entrou então pela última vez para colar a midi de Rod Stewart e selar sua libertação. Por ter estado em adoração constante, por só ter vivido para dançar para ele, SozinhaNaNoite tinha exaurido o seu turbilhão interno, despojara-se de suas vestes uma por uma e ali jazia, CumpridaEnua, até que por acaso se desmanchasse.
Depois de colar oito midis, exausto H48 ponderou que talvez já pudesse virar-se e olhar para a lista sem perigo, dizer-lhe adeus sem retorno. Iria embora depressa, esqueceria toda essa loucura, e no dia seguinte retomaria a rotina do escritório. Mas ao pensar que ela estaria ali. A um palmo apenas da sua mão quente. Talvez em saias mais rodadas. Quem sabe um novo véu. Temeu perdê-la. Que algum outro internauta arrebatado ao som da próxima midi a raptasse. Ciumento se descontrolou, se sacudiu e suspirou sua paixão num grande jato que a derrubou. Abriu os olhos faminto decidido a agarrá-la, arrancá-la dali da sala, levá-la consigo só para ele. Mas onde estava ela?? SozinhaNaNoite tinha sumido. A tela tinha travado ou ela se escondia e repetia a brincadeira para provocá-lo?? O coração aos pulos H48 puxou panos, esgarçou nicks, tentando farejar pistas do que voando pudesse ter se desprendido dela. Rodeou salas, percorreu idades, então enroscada num tema inesperado numa sala de um idioma abstruso, H48 a pressentiu. Esperançoso formulou um galanteio, deparou-se mudo com uns destroços murchos. A flor do seu desespero estava morta. H48MsnCam uivou e levantou seu nick ferido da tela, tentou ressuscitá-la com lágrimas de ácida torrente, exalou sopro e beijos de saliva, inconformado com a brevidade daquela existência querida. Por que os guizos de sua amada tinham que ter sido tão reticentes??! Por que não o chamaram ao menos por escárnio para a tortura da separação? Os olhos dela emoldurados por feitiços de tição eram agora janelas pálidas cerradas para sempre, lacradas com esmero, indiferença, pó. Ela para morrer cobrira-se de uma cinza estranha, H48 tentou cobri-la um pouco que fosse, montá-la mesmo que na sombra da princesa linda que fora, para oferecer-lhe uma digna sepultura. Mas suspiros, delírios, saias de Sozinha tudo tinha sido misturado à tela enegrecida e o Sol da manhã, comovido, transformara todos os nicks numa imensa pira solidária. H48MsnCam encolhido não sabia o que fazer, não sabia mais quem era, aquele sumo escuro a lhe escorrer por dentro, como ferrugem e também por dor, ele de uma forma rubra também morria, também nascia, naquela agudeza de instinto meramente descarnado, naquele sofrimento vivo e verdadeiro.
Do Céu dos Simples, na Sala dos Rubis Naturalmente Incandescentes, o ImortalDaPedraPreta e sua amorosa amada ShaktiEscarlate olharam em chamas para outro ponto da Internet, escolhendo outra sala de chat para nela fincar num raio para o inferno e o céu de algum outro ser alguma outra noite, grávida de algum outro corcel de amor esgazeado.

Delírio

2006-10-16T13:38:00.000-03:00

Bruno Accioly

- ... quem?
- Acorda, cara.
- Que horas... ?
- É cedo. Mas isso não é importante. Nem um pouco, por sinal...
- Que aconteceu?
- “Que aconteceu?”, você me pergunta? Que aconteceu? Vou te contar o que aconteceu. Acordei agora há pouco pra ir mijar, certo? Sabe daquelas minhas famosas mijadas na madrugada. Bom, tava puta sonado e fui até o banheiro no tato mesmo. Aliviei e voltei pra cama...
- E?
- Porra, espera meu. Já chego lá... então, eu tava pronto pra deitar de novo quando notei algo escuro sobre o lençol e resolvi acender a luz só pra verificar, entende? Coisa rápida. Pra desencargo de consciência. Foi aí que o drama começou. O lençol estava manchado, cara. De vermelho... bem escuro. Mas muito manchado, irmão. Eu sabia que iria soltar tinta. Que o corpo iria expelir o excesso. Mas aquilo não era excesso nem fudendo. Você tá me acompanhando? Corri pro banheiro, tirei o filme plástico – que por sinal estava sujo e opaco – e quase fiquei louco. Ou melhor, acho que fiquei louco! Só posso estar delirando. A tatuagem sumiu, cara! Toda ela.
- Como assim?
- Como assim o que? Sumiu, desapareceu, escafedeu-se. Dá pra ver nitidamente a forma do desenho, pois continua inchado, mas a tinta toda... ficou no meu lençol. Até voltei pra olhar novamente e, embora não tão larga, a mancha é profunda. Chegou ao outro lado do colchão. É tinta pra caralho.
- Você só pode estar brincando.
- Pareço estar brincando, porra? Eu ia te ligar a essa hora da manhã só pra te passar um trote? Cara, é algo sinistro, do tipo Wolverine. Sei lá. O corpo expeliu tudo. Igual o adamantium naquele episódio com o Magneto. Tá lembrado. O corpo botou toda a droga da tinta pra fora. Agüentei por três horas doloridas aquela porra de agulha me cutucando... sem falar que gastei uma nota preta. E pra que?
- Velho, isso é um absurdo. Simplesmente irreal. Fica calmo.
- Ficar calmo?
- Deve ser um sonho, irmão. Meu, ou seu. Mas deve ser um sonho.
- Sonho porra nenhuma. È bem real, por sinal.
- Cara, não pode ser verdade.
- Não pode, não é?

Fundo do Poço

2006-10-16T11:08:00.000-03:00

Bianca Accioly

Na gota d´água mora a realidade

Sou uma molécula de água e moro no fundo de um poço na encosta da serra. Vivo aqui há alguns anos e não pretendo sair por um bom tempo. Quando decidi que iria morar no campo, planejei bem alguns séculos de minha eternidade.

Morar na cidade desgasta a gente com todo aquele movimento, chove e esquenta o tempo todo, ficamos em muitas no ar parado de tarde quente em engarrafamentos, escorremos pelas calçadas sujas até alagar a rua toda em direção aos bueiros entupidos. Quando o dia está ensolarado e as pessoas de férias, consigo seguir em alguma brisa suave ao longo do lago ao som da música que toca no parque.

O que mais me encanta em ser água é poder passear pelas coisas, fazer parte da vida, como passear por uma árvore sendo sugada do solo pela raiz, subir pelos canais da seiva bruta, ir até a ponta da folha para cruzar um raio de luz e ser jogada dentro de um fruto maduro. O fruto pode ser comido e posso assim conhecer algum animal por dentro, passear por seus pensamentos ou estar em cinemas dentro das células oculares.

Durante muito tempo fiquei presa em uma geleira na costa sul, vi o céu se transformar muitas vezes, fiquei dentro de uma garrafa de vinho perdida no fundo do oceano, em um frasco de esmalte vencido, na chapa quente de lanchonete de estrada, pirulito de criança enterrado, e muitos outros lugares. Acredito ter visto a vida de várias maneiras, ter me transformado em muitas coisas a cada tempo. Percorrendo a humanidade e seguindo meu caminho infinito.

Tudo isso mudou quando conheci uma gota que havia morado num lençol freático pelos lados de Minas. Quando soube de um lugar assim preservado, segui viagem rumo as minhas férias. Evaporei no primeiro calorão, condensei dentro de um Jeep, e fui gotejar lá perto da nascente do rio. Segui via expressa até as corredeiras e durante a noite pousei no galho da plantinha até chegar ao solo e adentrar, lentamente, seguindo o movimento da terra.

Acordei no fundo de um poço velho no quintal de uma família pequena, onde as outras moléculas são muito tranqüilas, não se preocupam com nada. A maioria já mora aqui há muito tempo, pois o clima é mais fechado, longe de tudo, tudo ali é conhecido. Um balde desce pela corda e carrega a turma lá pra cima, onde viram um monte de coisas pra manter a vida por ali, e retornam pelas paredes depois de um tempo juntando-se novamente aqui em baixo.

Quando o balde baixa, eu dou um jeito de não ir, e vou ficando aqui no fundo bem tranqüila, e pretendo ficar por aqui mais algum tempo. Já fiquei sabendo que daqui uns séculos seremos todas canalizadas. Espero não ser perturbada. Não quero ter que me juntar à outras substâncias para acabar com esses bichos que querem mandar na gente. Eu já passei por seus pensamentos e sei como funcionam, as realidades que criam...

Vida Cinza

2006-10-16T11:05:00.000-03:00

Fê Farah

Cores fogem de nossos olhos
E eles da luz
Medo...
VIVER ASSIM É UMA OPÇÃO!
Viver assim
É
Morrer em carne.
Em osso.
Inexplicável, intocável e inesperado...
surpresa que mistura
Loucura que ameniza loucura
Borboleta caminhando
Criança trabalhando
Sorriso abraçando
Detalhe escondido
Alegria em demasia
Choro banido

O Fantasma da Psicose

2006-10-16T11:00:00.000-03:00

Pedro Rodrigues

Eu nunca me vesti como minha mãe e matei minhas namoradas.

Ao menos não os dois assim, juntos.
Nesta ordem...

Não é este o ponto, e o ponto é este, sabe, eu tenho alguma dificuldade em manter uma direção, um raciocínio.
Um objetivo.
De manter, enfim...

O que eu queria contar a vocês é sobre o mundo colorido.
Tão bonito um mundo colorido, não é? Vocês têm um?
Pois deveriam. Eu piso as ruas cinzentas, troco palavras pardas com pessoas quase evanescidas. Todo santo cinza dia.
Não é a cidade, vocês já vão pensar. Não, andei as mais verdejantes paragens, fiz minha casa em quadros da obra espetacular. Reconheci e até percebi a magia divina da criação.
De que me serve?
Os marrecos cintilantes grasnando, as araras, os tucanos, vizinhos admiráveis.
Mas quem se admira? Tudo tão... cinza...
Me importo, tentei gostar. Fingi, menti, e quase me convenci de que achava graça.

Porque, sabem... Vou voltar ao ponto, calma, chegamos lá. Sabem, eu vejo através. Deste cinza irreal.
É só uma convenção, não é?
Você não está aí, estas palavras não estão aqui.
Eu sim.
Faz sentido, não faz? Percebem o porque do mundo colorido?
Como posso ter certeza de que todos vocês existem?
Mesmo que existam, o que me importa?
Não me encham a paciência, para que preciso das suas silenciosas vociferações apardeadas?

Me perdoem, procuro não me exaltar. Até porque, de que adianta?

Tudo tão chato, tão sem graça, tão normal.
É por isso que não me esqueço do meu mundo colorido. Lá tudo é tão... certo... As coisas fazem sentido, meus amigos são alegres e nos entendemos. Eles sabem o que penso e eu também sei, somos uma verdadeira família. Somos felizes e tudo é bom, do jeito que deve ser, a vida encontra sentido e o sofrimento, justificação.
E então não é este o real?

Eu falava, contava, mas reagiam como se não me entendessem. E eu estava falando do mundo, da vida, da alegria! Afastaram-se, sentiram pena, ficaram bravos, então não falo mais.

Eu tranquei a porta do meu mundo colorido e hoje vivo nesta pasmacera preta, branca e sépia.
Se não, me dão choques. Mas é para o meu próprio bem. O mundo colorido, a alegria é má, não se pode ver o brilho.
Eu tenho que ser como os outros, viver o mesmo seu mundo cinza. É melhor assim, eu sei que é.
Eu sei.

Por isso tranquei a porta de meu mundo colorido e escondi a chave.

Mas lembro onde ela está.

Retroceder Nunca, Render-se Jamais

2006-09-19T10:01:00.000-03:00

Haruki Kume

Ele: Acho que estamos quase lá, né?
Ela: E eu é que sei?
Ele: Como assim? Que eu me lembre, estamos indo para a casa da SUA amiga.
Ela: E que eu me lembre, eu disse para você pegar a entrada 38, lááááá atrás.
Ele: Olha, eu já viajei muito por essas estradas, já estive em Ilhabela várias vezes, e nunca tive que pegar nenhuma entrada 38 pra chegar lá.
Ela: Tá, então faz o seu caminho.
Ele: Amor, não precisa se irritar, estamos aqui pra curtir um fim-de-semana romântico, só nós dois, naquela casa linda à beira-mar...
Ela: Eu não tô irritada.
Ele: Ta sim.
Ela: Não tô! Que saco!
Ele: Viu?
Ela: ...
Ele: Tá bom, tá bom. Mas sério, tenho quase certeza que a gente tá chegando. Vou até abrir a janela pra você sentir a brisa do...
Ela: Fecha, fecha!!! Droga, meu cabelo! Por que você tinha que abrir essa droga de janela?!?!
Ele: Eu já disse, pra você sentir a brisa de Ilhabela...
Ela: Que Ilhabela?
Ele: Como assim? Já estamos em Ilhabela!
Ela: Já estamos em Ilhabela?
Ele: Tenho certeza!
Ela: Engraçado...
Ele: O que foi?
Ela: Eu podia jurar que a gente precisava usar uma balsa pra chegar em Ilhabela...
Ele: Será? Acho que não, na verdade...
Ela: É CLARO QUE PRECISAMOS DA BALSA!!!
Ele: Calma aí! Muita calma nessa hora! Há quanto tempo você não vai pra Ilhabela?
Ela: Sei lá, 6 meses, eu acho.
Ele: Pois é, sabe em quanto tempo é possível construir uma ponte?
Ela: Eu não to acreditando! Você não tá falando sério...
Ele: É possível, oras! Você não viu aquela ponte na Marginal? Acho que não levou nem 3 meses.
Ela: Chega. Vamos parar e perguntar onde estamos!
Ele: Pra quê?
Ela: PRA QUÊ?!?!
Ele: Olha, eu tenho uma técnica infalível pra saber onde estamos.
Ela: É?
Ele: Procura uma imobiliária.
Ela: ???
Ele: As imobiliárias do litoral sempre têm o nome da praia no próprio nome. Tipo “Imobiliária Maresias”, ou “Imobiliária Pitangueiras”.
Ela: Essa é a sua técnica infalível?
Ele: Procura aí a imobiliária. Você olha do seu lado, que eu olho do meu.
Ela: Dai-me paciência, senhor...
Ele: E aí?
Ela: Peraí, tem uma ali... Imobiliária Itamambuca...
Ele: Itamambuca não é aquela praia logo antes da praia onde fica a sua amiga?
Ela: Você quer parar? Nós não estamos em Ilhabela!!!
Ele: Eu tenho quase certeza que é Itamambuca...
Ela: Nós não vimos nenhuma BALSA!!!!
Ele: Olha, tem outra imobiliária ali...
Ela: Imobiliária... Ubatuba! Imobiliária Ubatuba!!!!
Ele: ...
Ela: E agora, hein?
Ele: ...
Ela: Ficou sem palavras né? Admite agora que errou o caminho?
Ele: Eu estava pensando...
Ela: Sim?
Ele: Por que alguém chama uma imobiliária que fica em Ilhabela de “Imobiliária Ubatuba”? Amor, o que você está... amor, não abre a porta assim, o seu cabelo e... espera, não pula, o caminh...

Atalhos

2006-09-16T11:37:00.000-03:00

Ben Iamin

“Siga em frente”, dizia a placa amarelada, lavrada de balas.
E ele obedeceu, já sentindo o sapato machucar os pés com força.
Tinha encontrado a estrada por indicação do velho da mercearia que lhe vendera seu primeiro peão. Infelizmente a orientação não tinha sido lá muito clara, ou o velho realmente não sabia onde ficava o lugar. E ele só conseguiu chegar até ali.
Quando o sol já lhe cozinhava o couro cabeludo, ele percebeu na imagem trêmula daquele calor, um ponto preto à distância. Um ponto preto que lentamente foi se tornando a primeira mulher com quem fudeu.
Sorrindo, com um vestido talvez um pouco curto demais pra conter o esplendor de suas coxas, a volúpia do seu decote, ela apontou um aparente atalho no meio do canavial da sua infância.
E ele hesitou. Não tinha certeza se gostaria de voltar à fazenda de seu avô, à irônica asma que algemara a sua diversão de criança da cidade no interior.
Mesmo assim, dirigiu-se até a entrada. Mas não sem antes tirar os sapatos e sentir aquela inconfundível consistência do solo de massapê.
Foi ouvindo o coro do berro dos meninos que ele adentrou o canavial, decidido.
E encontrou, no meio da plantação, o filho que nunca teria.
Quando segurou a criança nos braços, admirado com a semelhança, percebeu que não sabia onde estava.
Encontrava-se, enfim, irremediavelmente perdido dentro de si mesmo.

(Quadro "O canavial" - NELY AFFONSO RODEGHIERO)

Schizofagia

2006-09-15T18:03:00.000-03:00

Pedro Rodrigues

60 trilhões de células auto-conscientes gritando “Eu quero”.
Micro-explosões químicas nas extremidades de cada neurônio, não passa um passo que não seja aprovado em consenso.
Doenças ribossomáticas em velhas veias capilares.
As possibilidades existindo concretamente como impulsos omnidirecionais; para frente não me exime de para trás – buscando alcançar todos os lados ao mesmo tempo, de meu centro incerto não atinjo sequer a periferia de minha epiderme.
Eximido de contato nas fronteiras de meu corpo, comunico-me de mim a mim, a informação transmitida em velocidades subatômicas ecoa e retorna de organela em organela.
A tempestade interna impede qualquer brisa de aproximar-se.
Estou saturado e já me acumulo em sedimentos. Não me misturo, decanto.
De canto.
Num canto, de cada canto de mim.
Cacofania ufanista.
Fã e canto; um universo solitário auto-envolvente, auto-existente, inconsciente, auto-conseqüente. Me criei às minhas imagens insemelhanças.
Sacudidelas no saco de células – alguém me desperta, abro o olho – luz transitando por nervos óticos – vibrações em meu tímpano, irreconhecíveis comunicações –
Desespero em alguém, de fora de mim, não me entendem, me vêm.
Me levam a andar.
Para mim...
Tanto faz.

Bushidô

2006-09-15T16:10:00.000-03:00

Bruno Accioly

Embora empregasse uma força sobre-humana para não demonstrar a dor que sentia, seus olhos o traiam produzindo cascatas de lágrimas, em uma tentativa frustrada em diluir o mar de sangue que escorria por dentre o grosso piso de palha. No que o corpo pendia para o lado, concentrava a pouca força remanescente nas mãos machucadas, firmemente agarradas ao cabo da espada curta.

Procurava esvaziar a mente com o emprego de técnicas de meditação, mas uma música antiga tocada em harpa, pela sua avó quando ainda viva, ecoava longe em um tom constante. A neve espessa cobria as cerejeiras e os jardins suspensos de pedra, e sua brancura desgastada combinava com o arranjo de madeira negra que decorava a sala.

Sentia a lâmina fria transpor o quimono em seu dorso, enquanto uma pequena corrente de ar percorreria toda sua extensão e lhe ressecava as pontas dos dedos. Hiroshi inflou com dificuldade ambos os pulmões e, assim como seu pai antes dele, a conduziu com destreza milenar ao outro lado do abdômen, rasgando-o por completo e expondo, aos presentes à cerimônia, sua vida em detalhes; pura.

Dentes lascados rasgaram com ódio o lábio inferior, que sangrava para dentro da boca; porém, mantendo-a selada. Hiroshi não emitira som algum. Seu primo, posicionado logo atrás com a enorme espada sobre a cabeça, sentiu-se orgulhoso.

Enquanto tombava para frente, incapaz de manter retesados os músculos da coluna, Hiroshi observou sua esposa no fundo da sala – imóvel – e sorriu. A honra da família Saito havia sido preservada e seus membros poderiam, novamente, caminhar pelas ruas da pequena vila com a cabeça erguida; livres de falsas acusações.

Era fim do inverno no vale sob a montanha e o funeral chamou atenção, até mesmo, do senhor das terras. Sua esposa vestia seda pela última vez. Na primavera seguinte, o Shogunato se desfazia.

(Bushidô, que em japonês significa "o caminho do guerreiro", era um código de honra não-escrito e um modo de vida para os samurais (bushi), que fornecia parâmetros para esse guerreiro viver e morrer com honra.)

Segura minha mão

2006-09-15T16:08:00.000-03:00

Paula Bonnano

Quero que me conheça.
Pego sua mão e dirijo seu caminho.
Vamos lentamente entre paisagens suaves.
Por vezes você me olha apreensivo, quase com medo de seguir em frente.
Eis, então, que alcanço seu olhar e explico, sem qualquer palavra, que você deve confiar em mim, pois não lhe farei mal algum.
Continuamos.
E agora você segura mais forte sua mão entre as minhas.
Carrego você como se fosse frágil.
Na realidade é, mas não tem coragem de dizer (ou assumir).
E não precisa.
Percebo, acolho e encerro você dentro do meu mundo.
Sua mão fica mais leve entre as minhas.
Não preciso mais olhar para trás.
Seus passos ficam mais confiantes depois dos meus.
E a paisagem começa a se concretizar.
Você já pode ver um pouco mais de mim.
O presente com suas estampas.
Fatos, sensações.
O passado com suas lembranças.
Sublimes, tortuosas.
Tudo dicotomizado e em harmonia.
Um inteiro com duas faces.
Continuo segurando suas mãos.
Levo-o para o futuro.
Sem antecipações, apenas repleto de vontades.
E vamos.
Você ao meu lado
Por esse caminho sem fim,
cheio de escolhas
e inteiramente meu...
ou melhor:
nosso.

Caminhos

2006-09-15T16:06:00.000-03:00

Lia Noronha

Era uma espécie de trilha que deveria ser seguida rumo ao desconhecido
sem paragem sem ter ao menos um pouso que amortecesse o cansaço da viagem.
Idas e voltas com obstáculos imaginários e outros tantos reais.
Perdida entre os artífices que o desejo consegue permanentemente construir.
Querendo muito encontrar o amor que se esconde como tesouro : dentro dela mesma.

Parte 4

2006-09-15T16:04:00.000-03:00

Bianca Accioly

As poucas nuvens foram tomando corpo e o vento mudou de direção. As folhas secas corriam pelo corredor de vento fazendo acrobacias num balé aéreo. A correnteza do rio parecia ter aumentado um pouco, indicando que a chuva já estava forte pros lados da nascente. Nos apressamos para ir embora pois o caminho era um pouco longo.
Ao chegarmos a clareira notamos que o cavalo havia se desprendido e tomado o rumo de volta. Estava com as pernas inchadas e não podia andar direito. Ângelo saiu desesperado pela trilha com esperanças de alcançar o fugitivo. Me vi sozinha numa caminhada longa que não conseguia percorrer, joguei o pano em volta da cabeça e fui andando devagar tomando meu mate tranqüilamente.
Quando a chuva chegou, já estava forte e pesada. Como não era a primeira nem seria a última que tomaria, segui a caminhada. Na parte mais fechada do caminho havia uma árvore caída, impedindo a passagem. Não tinha forças para pulá-la, então tive que me sentar e esperar Ângelo voltar.
As horas iam passando juntamente com a chuva, e Ângelo não retornava. Comecei a ficar com fome, e nessa altura com medo de onça ou cachorro do mato.
Com o sol já alto, sem dormir direito e desde cedo fora de casa, comecei a me desesperar. As pernas já estavam mais descansadas e resolvi tentar pular a árvore, pois gritar ou chorar seria em vão. Escalei a árvore com muito custo e continuei pela trilha.
Cheguei até a casa mais próxima, que era do compadre Nho Tito e peguei um cavalo emprestado. Já em casa, soltei o bichano que se bandeou de volta. Adentrei minha casa na esperança de encontrar o rapaz. Vasculhei por todos os cantos, na casa dele, no celeiro, na horta...e nada.
Estava muito cansada e faminta. Fiz um almoço rápido e deitei na rede da varanda na esperança de rever meu menino. Adormeci no mesmo instante, tive sonhos tão reais que não conseguia distingui-los da verdade. Despertei com a luz da lua cheia, os grilos cantando e vaga-lumes florindo o campo pardo.
Na estrada que levava à vila apareceu um homem montado, levantei-me afoita de felicidade, só podia ser ele. Quanto mais se aproximava, mais notava que estava enganada. O homem chegou a porteira e pude reconhecer meu compadre Nhô Tito carregando uma expressão preocupada. Tive palpitações que a muito não tinha, as pernas me faltaram e a vista escureceu. Antes de cair no chão vi Nhô Tito correndo em minha direção.
Não cheguei nem a abrir os olhos e senti uma pontada forte no braço. Levantei num grito afobado, reconheci o doutor Luiz com aquele sorriso estranho habitual.
- A minha menina está se sentindo melhor ?
Alarguei o sorriso por causa da “menina” mas senti outra pontada, agora na cabeça. Levei a mão até ela e senti meus cabelos molhados e uma parte muito dolorida.
- Sangue! Meu Deus, o que aconteceu comigo ?
Por algum tempo fiquei olhando os dois atônitos sem conseguir me lembrar de nada. Nhô Tito me explicou que eu havia caído e que veio me ver pois ficou preocupado em me ver saindo do mato sozinha lá pela hora do almoço. Sua mulher o mandou até aqui para saber se estava tudo bem comigo, achavam que eu já estava muito velha e um pouco maluca. Foram educados nessa parte, mas deu pra ler nos olhos deles.
Eu me sentia cada vez mais zonza, parecia que havia vivido um mês só nesse dia. Não conseguia distinguir o que era dia e o que era sonho. Fui levada até meu quarto, deitada na cama, tomei um pouco de sopa que Nhô Tito havia trazido e dormi novamente.
Fiquei cinco meses sem notícias do garoto. Minhas pernas ainda estavam debilitadas devido aquela caminhada. Eu ia me recuperando lentamente, passava as noites acordadas pensando em muitas possibilidades, apesar das perguntas desconfiadas das pessoas, descartei a possibilidade de uma emboscada.
Pensei em ir para a capital em busca de pistas, até que chegou um cartão endereçado à casa abandonada da frente sem nenhuma mensagem. O cartão veio postado de São Paulo, com a imagem do Museu do MASP, e a data do dia do desaparecimento de Ângelo.

Caminhos

2006-09-15T16:01:00.007-03:00

Replicante Raquel

Ela desvencilhou-se dele a muito custo, deitou-se na cama e riu alto do seu ar sério, meio brava apertou pra trás o umbigo fazendo uma careta, ele puxou para cima o zíper do jeans muito justo, torcendo para enganchar no piercing e eles recomeçarem tudo aquilo, ela sempre o provocava com aqueles renitentes 9 quilos a mais que os doces perpetuavam na sua carne fogosa, gostava de guardar lá no fundo a lembrança grudenta das suas mãos viajando por seu corpo a noite toda e a levaria assim clandestina, inquietante, no forro da calcinha já um pouco engomada. Enfiou as botas mordendo os lábios, antes de saírem para o World Trade Center esmagou com prazer o corpo esmirrado de 5 formigas que deixavam o resto do bolo-mousse de chocolate que tinha comprado na doceira japonesa para comemorarem o 44o. aniversário de seu insólito e adorado marido, tinham chegado de Amsterdan há 2 dias, voltavam para o trabalho sem saber que nunca, nunca mais se beijariam. Mal tinham entrado no prédio e elas já começavam a descer, as formigas, intuitivas e vermelhas caminhavam depressa, nervosas, quase histéricas, desordenadas numa fila irregular, pressentiam o estrondo talvez e começaram a pular as escadas do 64o. andar para o 32o. se atropelando, quando o primeiro avião atingiu a primeira Torre elas foram carbonizadas no 37o. e não chegaram a esbarrar em Loreta Lee. Antes de saber da morte da filha caçula, Sarah Cohen ligou a televisão e caiu perplexa no sofá. O que era aquilo??? A Terceira Guerra Mundial??? Dali a um minuto detonariam a última bomba atômica como no filme “O Planeta dos Macacos”?? Nova York acabaria??? Trêmula, desesperada, telefonou aos gritos para a filha mais velha na Jamaica suplicando-lhe perdão. Cinco minutos depois Nova Iorque não tinha acabado. Sarah suspirou aliviada, logo depois bufou e arrependeu-se de ter sido piegas, recompôs-se, não admitiria que a filha provocasse a família com aquele deboche intolerável do romance com o cantor negro!! Discou novamente, para a Jamaica, vomitou toda a sua aspereza e deserdou a filha .Ficou sentada a manhã inteira no sofá arquitetando a vingança suprema contra o marido aparvalhado. Antes do meio-dia, 6 formigas decididas desceram da torta de maçãs à sua frente, atravessaram o lavabo, mergulharam nos restos sujos de papel higiênico na cesta abafada e voltaram para a torta. Sarah Cohen nem percebeu. Assim que soube da morte da filha sardenta no Wolrd Trade Center, James Cohen resolveu ser um dos médicos sem fronteira no Iraque, e também depois que viu aquele muçulmano esquálido jogado ali na calçada, escancarando confissões à desconhecida de suéter rosa que o amparava na poça de sangue, ele cantava, chorava e dizia que adorava cantar, Sempre adorei, não sei se canto ou se morro, a garganta de James Cohen travou de dor, o homem morria e a canção de ninar ancestral brotava como um bálsamo trágico de suas vísceras apunhaladas, lágrimas gordas escorriam, eram feitas de gergelim e sal grosso, Mohamed riu, seu canto foi mel sobre a tristeza da vida interrompida; e no Iraque, talvez já sabendo do destino do perfumista Mohamed em Nova Iorque, outras formigas tinham subido numa fila ordenada, caminhavam devagar e resolutas, quase más, invadiram o andar de cima da casa da família e atormentavam a avó chorosa no quarto, circundavam sua cama emoldurada daquela tristeza antiga de tantas perdas. Em Nova Iorque, James Cohen afastou-se um pouco, esbarrou num bombeiro, urrou na rua estraçalhada como há anos precisava fazer. Desgraçados!!!!!! Nós e eles!!! Seu grito animal fez outras formigas baldias acocorarem-se nuns escombros meio assustadas perto daquela flor. O Iraque não tinha acabado. Muitas vezes James Cohen tinha ficado na dúvida, não sabia se vivia ou se morria, se ficava em Nova Iorque ou se partia para o outro lado da ponte, da cidade, do mundo, se deixava de vez a esposa insuportável, mas matar formigas nunca tinha matado nem mataria, podia até ser médico de formigas, pensou, e a lembrança de Salomé comoveu seu coração devastado. Sentou-se no chão ao lado da poça em que Mohamed se esvaía e rabiscou depressa um bilhete, Salomé já estava de volta à praia natal perto de Guantânamo, desfazia a mala ao ouvir a notícia do atentado pelo rádio desempoeirou o livro de poemas de Ernesto Cardenal e abriu-o ao acaso, encontrou a ode aos antigos toltecas que fundavam cidades cantando, se o mundo acabasse dali a alguns momentos ela morreria feliz e cantando, viu as formigas sob a mesa, caminhavam engraçadas, numa fila saltitante, a casa tinha ficado tantos meses fechada mas na solidão os rastros de açúcar se esconderam para surpreendê-la na volta, o rastro das pequenas peregrinas formou um coração na camada de pó, teriam passado por todas as dores planetárias antes de inscreverem sob a mesa aquele presságio e se aninharem sonolentas no seu lírico pote de mascavo bruto.
Salomé conectou o laptop e escreveu um breve e-mail para James Cohen, o médico norte-americano que tinha conhecido há poucos dias no congresso em Nova Iorque e que não saía de sua cabeça, de seu coração, de seu plexo solar: “O mundo está acabando, Dr Cohen. Gostaria de ir para Shangrilá comigo?”

imagem: (Rosy Road). keliz, Porto Rico. http://www.glitter-graphics.com/

Em memória de Loreta e Mohamed.

Trancado

2006-09-15T16:00:00.000-03:00

Fê Farah

Torturando o tempo
Procurando a tampa
Triplicando a tralha
Temperando o vento
No teto de tule
Uma telha e uma tranca
No túnel um truque
Uma tulipa torta
Que trilha o troço
Trepa por troco
Troca o trilho
Destroça o treco
Pendura o trocadilho
Meu trilho, trilho
Meu troço, torturo
Minha telha, penduro
A tulipa, troco
No túnel, trepo.

O Universo em uma casca de cada um de nós.

2006-08-14T17:17:00.000-03:00

Bruno Accioly

‘Meu objetivo é simples. É o entendimento completo do universo, porque ele é como é e o porque da sua existência.’

- Grande merda! - pensou Fausto, enquanto ouvia de seu pai citações do famoso físico inglês Stephen Hawking; com quem tinha em comum apenas a rara doença degenerativa: Esclerose Lateral Amiotrófica. Foi uma idéia de sua mãe, no momento em que ficou sabendo dessa semelhança, tentar motivar o filho a continuar vivendo, em encontrar algum objetivo pra sua vida - mesmo que, teoricamente, tão curta. Hawking buscava, através de suas pesquisas, deixar como legado algo útil para a humanidade. Fausto repetira duas vezes a oitava série.

Diferentemente do professor lucasiano da Universidade de Cambridge, os sintomas da doença, no caso de Fausto, foram extremamente agressivos, debilitando-o em menos de dois anos; e sua família não tinha dinheiro pra comprar uma cadeira de rodas, quiçá um sistema computadorizado que permitisse com que ele se locomovesse e se comunicasse através de comandos gerados pelos movimentos de seus globos oculares. Fausto tornara-se uma ilha para si mesmo.

Máquinas filtravam seu sangue, processavam sua alimentação e eliminavam os subprodutos não utilizados. Os únicos órgãos ainda em funcionamento eram o pulmão, o coração e o cérebro.

Fausto pensava em Janete, no cheiro das rosas e em alguns textos de Clarice Linspector. O tempo passava e o desespero da doença e da solidão se transformou em raiva, depois em pânico, tristeza profunda, até pousar na forma de uma amarga indiferença. Talvez tivesse mais 2 meses de vida, pensava. Um pulmão já havia falhado, e o outro mostrava fortes sinais de desistência.

Certa noite, lamentou-se por ser burro. Stephen era um gênio; talvez, por esse motivo, ainda estivesse vivo depois de quarenta anos doente, e firme na incansável busca por uma solução aos mistérios da vida e do universo. Fausto não chegaria a três, e mal conseguia piscar.

Quando seu coração parou pela primeira vez, os médicos despenderam um esforço gigantesco para ressuscitá-lo, ajudados pelas orações de seus familiares. Voltou à vida e agüentou por mais sete dias, antes do segundo infarto; dessa vez, fatal!

Durante essa semana, chorou todas as noites, querendo que a doença e todo o resto explodisse. Que o universo inteiro explodisse; até não sobrar mais nada. Como um Big-Bang invertido (coincidentemente, teoria criada por Hawking). Mas durante um desses seus acessos de frustração – imperceptíveis a qualquer um, pois nem lágrimas seu corpo era capaz de produzir – se atentou ao carinho e a dedicação com que seus pais cuidavam dele; todo esse tempo. Revezavam em turnos limpando-o, lendo livros e notícias de jornal, conversando sobre os episódios das novelas. Ambos fortes e saudáveis, mas presos na mesma ilha do filho, em solidariedade. E em amor.

Seu universo podia ser minúsculo, quase sem massa ou influência na força gravitacional; mas pelo menos, era óbvio o motivo de sua existência.

Aprisionada

2006-08-13T15:13:00.000-03:00

Ro Druhens

Primeiro foram os olhos que negros eram como negras foram todas as noites em que vagou ao encontro deles e negros também o eram os cabelos novelos de quimeras prontos pra tecer todos os delírios e grego era o nariz como grega seria a história que a boca rasgada como se fora a navalha deixava escorrer em disfarçados sorrisos.

E os ombros eram sólidos e os braços eram longos e as mãos eram despóticas e o tronco era carvalho e as pernas raízes e os pés não eram foram pés de ir embora.

Com o vidro do porta-retrato tatuou no pulso o nome dele. Com o aço da moldura perfurou o coração. Com os dentes rasgou a foto e engoliu.

A Vida a engoliu, finalmente liberta.

Todo Dia

2006-08-13T11:36:00.000-03:00

Alexandre Abud

Há 25 anos, a mesma coisa. O mesmo horário gravado no mesmo despertador. Os chinelos na mesma posição. O banho e a barba ao som do mesmo rádio de pilha AM, sintonizado na mesma rádio. No mesmo trabalho a mesma rotina. Chegar na repartição pública, pendurar o terno na mesma cadeira. A mesma ordem dos papéis, os mesmo carimbos, a mesma coisa. Na volta para casa, o mesmo caminho todos os dias, no velho fusca comprado zero através de um crediário de prestações fixas, idênticas. O sofá puído em seu lugar. Todos os telejornais, todos os dias. O mesmo pijama, o mesmo beijo de boa noite na mesma mulher e o mesmo sono tranqüilo. Os imbecis dormem bem. A vida seguia assim até que numa atípica segunda-feira a polia do cansado motor do fusca, exaurida pela mesma rotina de tantos anos, cedeu, partiu-se e fez com que nosso herói, pela primeira vez em décadas tivesse um imprevisto. Atordoado desceu do carro e andou pela rua a esmo, procurando uma oficina. Os imbecis, apesar de dormirem bem, perdem-se diante do inusitado. Notou que estava perto de casa e lembrou-se que naquela gaveta onde todas as ferramentas ficavam precisamente organizadas como numa mesa cirúrgica havia uma correia reserva. Decidiu ir até lá, buscar a correia e na volta acharia um mecânico. Os imbecis não têm instintos. Nas desconhecidas ruas do bairro notou, com espanto, que havia frondosas árvores, pouca gente e cheiro de jantar sendo preparado nas casas iluminadas. Irritou-se por ter passado do tradicional horário da janta, do telejornal e do beijo de boa-noite. Os imbecis não entendem o destino. Quase não percebe um casal dentro de um carro parado sob uma imensa figueira cuja rotina provavelmente era mais monótona do que a dele. Os imbecis não conhecem seus sentimentos. Espantou-se com o frenesi que tomava conta do carro e sem conhecer exatamente a razão, resolveu parar e observar escondido sob a mesma sombra. Notou que o sexo era selvagem e maravilhou-se. Notou também enorme semelhança entre a mulher do carro e sua esposa. Demorou até certificar-se de que, de fato, era ela. Os imbecis enxergam mal aquilo que não querem ver. Neste momento a cela se abriu e com ela foram libertados sentimentos desconhecidos. Imediatamente uma inédita ereção. Aproximou-se do carro com olhos de fúria até então jamais experimentados. Expulsou com uma voz que não era dele o rapaz que há pouco possuía sua amada. Estuprou-a com violência animal, ali mesmo, naquele mesmo banco da frente, sob a mesma sombra. Arrancou-lhe os dentes com uma força que não sabia existir e caminhou rua acima com passos firmes, peito estufado e cabeça erguida. Viu coisas sob ângulos nunca vistos. Decidiu prosseguir e experimentar até o fim a força da fúria que o tomava. Entrou no primeiro boteco, tomou uma pinga, arrumou uma briga dos diabos com um pedreiro desempregado, armado e embriagado. Morreu livre e feliz, afinal, não era mais um imbecil.

Nó de Marinheiro

2006-08-13T11:35:00.000-03:00

Ben Iamin

Juntos, assim, na cama, não posso deixar de me imaginar como o personagem daquele filme que você tanto ama.
“Estou justamente aonde eu gostaria de estar”.
Vendo você assim, coladinha ao meu rosto, me dá uma vontadinha de morrer....
Agora.
Bom demais saber que somos só nós dois.
Nada de família, nada de comida, nada de emprego. Nada de nada. Tudo de nós. Quem precisa de mais?
Bom te olhar. Bom saber que você vai estar sempre aqui, pertinho, juntinho, me vendo dormir, me vendo acordar, me vendo tomar banho, me vendo cagar.
A gente perto. Um?
Adoro quando você aperta os olhos assim e me diz que anda com preguiça de dormir. E me chama pra cama, alisando o lençol.
Tô indo, vou indo.
Amo quando você me toma o celular e desliga na cara dos meus amigos.
Quando manda a minha mãe tomar no cu.
Quando vasculha meus emails.
Quando diz que eu não estou.
Quando me bate, arranha e puxa os cabelos ameaçando se matar. Ameaçando me matar.
Bom saber que somos sós. Nós dois.

Aprisionado

2006-08-13T11:34:00.001-03:00

Replicante Raquel

No alto da montanha foi o açoite do vento. Éramos pequenos como gafanhotos que não premeditam com ruindade o fracasso de nenhuma safra. Por isso às vezes nos perdôo no alto da montanha.
De lá eu poderia olhar o mar. Tinha subido para a solidão e para o que o silêncio quisesse me dar, uns pressentidos ferozes frutos. Subi para ficar entre as árvores. A foice da Lua encontrou o lago por seu flanco oculto aberto na noite. Em volta de nós macios e solenes pisavam gravetos casais leais de caranguejos e aranhas.
Andavam assim nessa época, aos pares, e em outras? Como se desgarrariam? Parceiros nos tornamos. A Natureza tudo abarca e Jó olhava. Vivíamos os dois a mesma estação crua dos bichos. Jó olhava e os astros eram todos uma constelação de assédios. Jó começava a amassar de longe com o olhar o meu couro devagar e fundo como se eu fosse a vaca, eu não podia rir nem falar, era Vaca Amarela, mas Jó não impediu o meu grito. Desceu pelos fios brilhando cravejados carrapatos antigos. Desfazia nós, ressaca de brisa, laço de grama, vertigem. Eu quase sempre despenteada porque adormecia e vinham as formigas. Jó dava um jeito final e chamava para a mesa.
Lá dentro deslizando por tudo o seu olhar era um navio, boiava por trás da xícara à esquerda da garrafa térmica por cima do pão esticava a sua mão cheia, despencava a testa e tudo inundava a tristeza do meu bem. Jó sangrando era mais alto que as árvores, mais feroz que onças, mais manso que os bagaços rendidos no terreiro para o trabalho do Sol. Levantava e varria, varrer podia. Barata morta, mosquito, grão de arroz e de feijão, qualquer poeira, resistentes quimeras. Quando nem precisava Jó também varria. Fazíamos tanto silêncio que qualquer cisco caído era trovão. Nosso caminho foi esse, taquara e bambu, coisa aflita triturada no mato. Ouriço das pedras nosso querer e a alegria de ter sido mordida por suas formigas na encosta íngreme onde ninguém nos ensinou os perigos do amor.
Eterno e frouxo o seu cerco de olhar. Para eu não agüentar e falar. Menos que frase. Não precisava ser palavra, som que avizinhasse cercanias murmurando eu ia perder. Perderíamos ambos nosso mútuo ardor constante. Vaca Amarela. Quem falar primeiro perde todo o encanto dela.
Da montanha Jó olhou a cidade, encheu os olhos de neón. Mas antes foi aquilo. Antes foi tudo e nada, brincadeira, coisa alegre, paraíso e perdição, Jó começou com a vaca porque éramos gafanhotos. Continuou com a vaca para eu não poder me explicar, sabia o suplício que era, fazia tudo de propósito, caso tramado. Já tinha se esquecido das rusgas da tarde, mas sabia como me martirizar me calando. Decidiu então: Agora é Vaca Amarela. Quem falar primeiro... Levantou e varreu. Mu. Mu. Mu. Mu liberta. Varrer podia. Varrer curava. Varrer varria.
Varria varria varria. Voltava quase nunca redimido ao centro do silêncio onde qualquer som foi caos, desastre, um grampo meu sinistro sinal e derrocada de que antes do início dos tempos eu sempre louca me descabelava por ele. Tudo ele louco a puxar para o seu lado, tudo o que ele queria era pensar coisas assim de mim e eu não poder me defender mentindo que não. Ouriço das pedras o que ele foi, tentando me arrancar rumores.
Já tinha passado o comichão. Não estava mais inchado. Não estava mais vermelho. E de cada unha ia brotar um pé de salsa.
Jô já tinha sofrido bastante. Provoquei então Vai, Jó. Mostra tua língua prá Deus, que te priva.
Jó só riu. Não se vingou. Não me mandou raspar a panela. Pôs mais tarde uma toalha em meus ombros. Agora vamos brincar de outra coisa, falou. E começou.

O amor foi um túnel escuro até Jó chegar com o pente.

Aprisionado

2006-08-13T11:32:00.000-03:00

Ricardo Mello

Na adolescência aprendeu a se afastar do espelho. No Maximo uma olhada no cabelo, de esguio. Jamais olho no olho.

Sua fraca auto-estima rompia-lhe os vasos quando exposta.

Se por um instante contemplasse a verdade que o olho no olho transgride, uma armadura se formava, franzindo vincos, enrugando a fronte.

Mas agora não havia jeito. O elevador tinha espelhos pelos quatro cantos. Aprisionado e sozinho. Exposto ao nu da face.

Ao primeiro sinal de desconforto, reagiu: -Ainda sou bonito, pensou franzindo a testa.

Sua frase escondia um temor que provocou, vinda das profundezas do útero cerebral, uma pergunta inesperada: -Seria a preocupação com a beleza um problema?

O golpe ficaria mais forte, como se o cérebro, cansado por anos, revoltasse buscando o consciente. -Porque reparo minha beleza em primeiro lugar?

Uma emoção invadiu os olhos, antecipando a derradeira pergunta: -Sou tão preocupado assim com as aparências ?

O inimigo cravava a espada em seu peito chegando ao ponto doloroso. Se não reagisse, morreria ali, sangrando. Seria hora de chorar pedindo perdão a si mesmo? A idéia de uma vida de aparências era inaceitável, medíocre, insuportável. Logo ele, não poderia ser.

-Mas beleza pode ser um sinal de saúde. A frase cuspida sinapse abaixo mostrava uma saída. A face reagiu com um leve sorriso de lado, pressentindo uma retirada triunfal.

-Claro, não são as aparências que me afligem e sim uma preocupação com a saúde, e isso explica minha preocupação com a beleza! Sua habilidade em construir tiradas de efeito era inabalável e com esse ultimo pensamento finalizou a desculpa salvadora.

Pelos quatro cantos, apesar da aparente derrota, o espelho sorria. Sua sabedoria milenar indicava que havia ganho outra vez. A raiz do medo mantinha-se inconsciente. Dessa vez, por pouco.

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O elevador parou no quarto andar. Ele pode ver duas portas ao fundo do corredor. Saiu e sentiu o elevador fechar em suas costas tornando tudo insuportavelmente escuro.

-Aonde estaria o interruptor? A escuridão era abissal.

-Franziu os olhos. Nada. Lembrou que havia um vaso e preferiu não se mover. Chamou o elevador. Sem ele seria impossível achar o interruptor.

Enquanto esperava, recordou sua teoria profetizada em um bar com amigos: "O índice de stress pode ser medido pela ansiedade com que esperamos o elevador. Tem gente que entristece, tem gente que aperta o botão de novo, tem gente que não para quieto."

20 segundos depois e nada do puto do elevador. O tempo, no escuro, parecia alargado e perigoso. Tateando, sempre pensando no vaso, seguiu lentamente ate achar uma porta. Hesitou.

-Seria esse o 404 ?

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Não Sei Quanto a Vocês

2006-08-13T11:26:00.000-03:00

Pedro Rodrigues

- Não sei quanto a vocês, mas eu poderia devorar uma bela vitela inteira.
- Concordo, já passamos umas boas duas horas perambulando nestas masmorras, vamos embora.
- Não são masmorras, o local é até aconchegante para uma construção tão antiga.
- Masmorras... Quem sabe não podemos encontrar alguma? Vamos inspecionar pelo lado de fora, buscar por alçapões. Por que parar agora a busca pelos segredos e mistérios que se escondem nestas pedras anciãs?
- Que segredos e mistérios? É apenas uma capela antiga, de pedra. E você não estava agora mesmo falando em ir almoçar?
- A vitela que nos espere, chegamos até aqui, não é sempre que encontramos uma edificação desconhecida e misteriosa como esta.
- O que há de misterioso, é uma simples capela medieval do período românico.
- Românico? Veja estes entalhes nas colunas do saguão, estes padrões não surgirão na arquitetura européia até o período gótico.
- Pré-gótico.
- Que seja, são ao menos cinco séculos de diferença.
- E a altura da nave central, também não condiz com o período românico.
- Vamos com calma, não pode falar em nave de uma capela.
- Como você pode afirmar que é uma capela e não uma igreja? Veja o tamanho deste saguão!
- Não havia me dado conta disto, vocês notaram como ela parece bem maior aqui de dentro?
- Hm? É efeito da pintura. Provavelmente...
- Eu sou grata por não poder ver os afrescos do teto, parecem horripilantemente disformes.
- Efeito dos elementos e do tempo.
- E você ainda não me convenceu de que se trata de uma capela, pode bem ser uma catedral.
- Ora, também não exagere!
- Não há espaço para fiéis, certamente trata-se de um local de devoção solitária.
- Onde algum cavaleiro pode ter passado noites em claro rezando, preparando-se para a batalha.
- Se a construção já não tivesse sido abandonada muitos anos antes de surgir sequer o conceito de cavalaria.
- Não vou discutir com você. Mas parece, de qualquer modo, que já exploramos muito bem todos os três aposentos, não acham?
- Quatro.
- Como?
- Quatro aposentos.
- É mesmo? Acho que contei errado.
- Contou errado de um a quatro?
- Oras, o que há de mal, um erro bobo, não pegue no meu pé.
- Então vamos à vitela?
- Depois, vamos procurar as masmorras.
- Não há masmorras.
- Como pode ter certeza?
- Vamos para fora, por favor, estou me sentindo um tanto enclausurada.
- Nesta amplidão?
- Deixe de ser chato, vamos sair e procurar as masmorras.
- Oh, bem, vamos sair de qualquer modo.
- E Harry?
- Está nos aguardando no carro.
- Ele não quis vir?
- Não acredito que Harry deixaria esta oportunidade. Não é do seu feitio desprezar mistérios e emoções.
- Bom, ele não veio, certo? Não está aqui, como podemos todos bem ver.
- Mas você se lembra de ter ficado no carro?
- Onde mais pode estar? Vamos vocês dois, vamos embora, acho que estou com dor de cabeça. A vitela.
- Espere. Alguém concretamente se lembra de Harry ter ficado do lado de fora?
- Se ele não veio é porque ficou, qual o grande mistério sobre isto?
- Mas... Ele não veio?
- Oras isto está ficando cansativo, ele não está aqui, está? Então é porque ficou!
- Ou se perdeu.
- Em três cômodos?!
- São quatro cômodos, você mesmo me alertou.
- Hm... Sim, sim, não interessa, é impossível se perder.
Harry socava paredes impossíveis em passagens inexistentes.
- Escutem, vocês se lembram do momento exato em que entramos aqui?
- Sim, avistamos a construção ao longe, em um monte muito verde, nos interessamos em saber o que era, pois não constava no mapa. Nos aproximamos com o carro, estacionamos ao lado do bosque de ciprestes...
- E?
- E entramos, todos nós.
- Nós três.
- Eu lembro de olhar para as gárgulas da entrada e apressar meus passos. Senti calafrios sendo observada por aquelas sinistras evocações pétreas de pesadelos ancestrais.
- Não colocaria em tão belas palavras, mas senti também a necessidade de me apressar adentro da porta.
- E Harry?
- Ficou no carro, entramos apenas nós três!
- Não! Pense bem, foi ele que saiu correndo do carro e nos esperou embaixo do relevo da porta, fazendo uma ridícula careta, imitando a gárgula.
- Você pode ter razão...
- Não, isto foi hoje de manhã, em outro local.
- Ainda é manhã, e esta foi a primeira parada do dia. Não é possível que se esqueceram, foi a menos de uma hora.
- Só isso? Pareceu que estávamos aqui quase o dia todo...
- Espere, Harry não voltou depois e saiu para o gramado? Ele se apressou, entrou quase correndo assim que nos aproximamos...
- E disse: “Nenhum medo pelo desconhecido!”
- Haha, foi sim, Harry é tão divertido.
- Mas, se ele entrou, como não está aqui?
- Ele saiu de novo.
- Não, ele definitivamente não saiu de novo.
- Mas...
- Você se lembra dele ter saído?
- Acho que sim. Talvez... Oras, se ele entrou e não está aqui, certamente saiu!
- Mas você está supondo, não se lembra de verdade.
- Não, não me lembro. Também não lembro de Harry ter vindo conosco. Acho que não...
- E lembra-se dele ter ficado no carro?
- Onde mais pode ter ficado?
- É isto que estou dizendo, não sabemos se ele está ou não aqui dentro, estamos fazendo suposições, mas não conseguimos lembrar do que aconteceu a menos de uma hora.
O grito agudo lancinou os tímpanos dos homens. Por que mulheres gritam assim?
- O que foi?
- A tapeçaria, eu, a figura. Eu observava a tapeçaria e ela, ela... Me encostou, o desenho da tapeçaria estendeu a mão e me agarrou!
- Qual tapeçaria?
- Aquela com a figura de um rei sentado.
- Não há nada parecido com uma tapeçaria ou figuras humanas, apenas as cortinas apodrecidas e rotas. Sem imagens, apenas padrões mouriscos.
- Você disse que a tapeçaria a agarrou?
- Isto não importa, não há tapeçaria, ninguém agarrou seu braço.
- Vamos embora, vamos embora, por favor. O toque frio daquelas mãos, por favor, vamos embora. Não quero mais ouvir, não quero mais, por favor!
- Ouvir o que, o que está te atormentando?
- Chega, certo, chega! Vamos embora, a moça está em nervos, por favor, seja cavalheiro e respeite.
- Sim, certo, me desculpe. Vamos prontamente, Harry deve estar nos esperando com a vitela.
- Harry?
Os três dobraram uma esquina. Uma mesma e única esquina, em direção à saída que estava – como não repararam? – à sua frente.

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Diálogo com Psi

2006-07-15T11:37:00.000-03:00

Ro Druhens

- Bom dia!
- Por que?
- Por que o que?
- Por que bom dia? O que tem o dia para ser bom, melhor que o anterior?
- Desculpe, é talvez o hábito..
- Não existe hábito. Você apenas repete padrões arquetípicos impregnados no inconsciente coletivo. O homem ainda engatinhava e grunhia e isto não garantia nada que melhorasse o dia
- É...tem razão
- Claro que tenho razão. E pouco me importa ter razão. Não quero ter nada, nem ser nada entre o ser e o ter a razão é manifestação do animus aprisionado em sua forma feminina e as mulheres são estrupadoras da razão...
- O senhor é psi?
- Não, sou bailarino
- E esse mau humor?
- Só quando respiro.
- Respira com muita freqüência?
- Não, sou asmático.
- Bem, então vou indo
- Não vai não, pensa que vai , esquece calcinha, quer voltar. Entendo seu sub-texto
- Realmente, não sei o que dizer...
- Você sabe mas não tem coragem. Tira o phalus do seu pai da boca e fala.
- Por favor, o senhor me ofende.
- Você quer ser ofendida. Quer apanhar na cara. Quer me dar a bunda.
- Quero! Mas o senhor precisava phalar tanto?

Patrícia e o Cachorrão

2006-07-11T18:44:00.000-03:00

Bruno Accioly

Ele: ... puta merda, assim... só não pára agora... aí... aí... aíííí, Patrííícia...
Ela: Patrícia?
Ele: ... a... não, não pára, não... mas porq...
Ela: Filho de uma puta! Que merda é essa de “Patrícia”?
Ele: Quem? Mas do que droga você está falando? Olha, volta aqui bebê...
Ela: Corta essa... cê tava gemendo e soltou um: ‘aíííí, Patrííícia’!
Ele: Nem, lôca! ... eu disse: ‘aí delícia’!, e nem foi tão afeminado assim como você fez. Agora vem cá e vamos...
Ela: Delícia?? Delícia o caramba! Você disse Patrícia que eu ouvi muito bem, seu cachorro miserável. E tira essa mão de mim...
Ele: Já falei que você ta viajando. E, além do mais, eu nem conheço Patrícia alguma... (pausa) além da sua irmã...
Ela: Minha irmã??? O que você quer di... cê tá comendo a minha irmã?
Ele: Como é? Eu só... de onde você tirou essa idéia?
Ela: Você acabou de falar!
Ele: Eu não falei nada! Só disse que sua irmã é a única que conheço com esse nome!
Ela: Então!
Ele: Então? Mas eu não disse que “tava comendo a sua irmã”.
Ela: Não disse... mas é tudo muito óbvio... e você tá, né seu bosta? Eu te conheço.
Ele: Claro que não... só tenho olhos pra você.
Ela: Mas quem tá falando de “olhos”, corno desgraçado? Eu tô me referindo a essa sua “piroquinha” pendurada aí.
Ele: Piroquinha? Ah, agora é piroquinha? Dois minutos atrás era um ‘caralhão’. “Ai, vem com esse caralhão gostoso, vem meu lindo”.
Ela: Isso foi antes. Antes de você comer a minha irmã.
Ele: Mas eu já disse que não comi ninguém, amorzinho.
Ela: Amorzinho?? Amorzinho?? Que porra é um amorzinho?? Você nunca me chamou de... aaaah... volta aqui seu cachorro. É assim que você chama a vadiazinha, não é...
Ele: Me solta! Vamos conversar...
Ela: Conversar uma pinóia... essa já é a segunda hoje. Você deve achar que eu sou muito otária...
Ele: Longe de mim, linda.
Ela: E nem tente concertar...
Ele: Patrícia, escuta...
Ela: Como é?
Ele: ... merda.
Ela: Eu vou te bater muito, seu grandíssimo merda.
Ele: ... jura? Mas prometa que vai me amarrar antes.
Ela: ...
Ele: ... vai.
Ela: ... um dia eu te mato. Ah, se mato.... meu cachorrão.
Ele: Grrrrrrrrr…

Ato Falho

2006-07-11T18:41:00.003-03:00

Replicante Raquel

Ela furou com um palito os últimos pães, desligou o forno, foi até o lavabo, desistiu. Tinha suado um pouco na cozinha mas não retocou a maquiagem. Havia uma espécie de pacto entre eles de se encontrarem sem retoques, sem edição, sem cálculos, mínimos que fossem. Ele tinha dito que gostaria de descobrir no beijo daquela noite todos os sabores que ela tivesse provado antes dele. Ela achou nojento, escatológico, vulgar, mas concordou macia, sempre cedia assim nesse tom acostumado, mesmo quando brincava daquilo, ou principalmente quando.
Resignou-se ali na fresta.
Ele nem bateu à porta, empurrou e entrou, ela saía do lavabo e a porta atingiu-a em cheio na testa, ele nem viu que ela tinha se ferido, jogou-a no chão e apertou-a sob seu corpo gordo. Bruto, deve ter me quebrado umas três costelas. Ela descobriu o quanto estava infeliz, traída e empanturrada por relatórios ocos sobre sensualidade que ela e ele a si mesmos se impingiam achando-se irreverentes. Desta vez custou, a mentira já se esvaía, tola, pífia, bolha de sabão, esfacelava a cena, ele apertou-a mais ainda contra o tapete e o garfo que ela tinha deixado cair ali da pizza da noite anterior cutucou-a um pouco, ela sentiu a pressão do súbito tridente mas não conseguiu se mexer para se desvencilhar daquilo, então como num sonho a lembrança de Brando voltou à sua mente, ao seu coração, ao seu sexo triste, Brando era terno, forte também e terno, quando os dentes do garfo finalmente conseguiram furar seu moleton sangrando-lhe as costas o nome dele emergiu sem luta da garganta rouca e aguerrido aumentou seus lábios como nenhum botox ou outro fio de ouro ou batom de mentol assim jamais faria: Brando. Mas quem é Brando??? Ela não quis explicar nem sentiu culpa, ele praguejou alto até a rua, bateu a porta do carro com estrondo e a xingou. Foi delicioso. Ela se levantou vencida pela ternura antiga da lembrança súbita. Brando. Sentou-se sob as estrelas e viriam muitas noites e a certeza muda, quando a campainha tocou ela estremeceu, demorou-se um pouco numa estratégia perfumada, esperou que ele tocasse uma segunda vez e sofresse um pouco, mas ele poderia muito bem num gesto de elegância e amor-próprio não ousar uma segunda vez e jamais voltar e ela não saberia mais viver sem ele. Faiscou na porta. Abriu-a afogueada e encontrou-o ali, sereno, rindo, levantando do chão os jornais dos últimos dias que ela não tinha recolhido, segurava uma flor vermelha enrolada num celofane muito fino e poeticamente opaco, era mais um de seus enigmas. Brando era diferente de tudo o que já tinha visto. Esta flor não pode ser deste planeta, ela falou prevendo.
Se olhavam fundo, ela tirou um cisco invisível que ele escondia no suéter, não tinham feito qualquer pacto mas tudo era solene entre eles, sempre tinha sido, como que preparado há vidas. Alguma coisa começou a pulsar, a puxar prá perto, o estômago fazendo voltas já se inventavam um ao outro naquele desejo baio e já queriam se devorar. Me espere um pouco, ela pediu. Um pouco só. Mexeu nervosa na nécessaire, esfregou a pequena lua com um pouco de pasta de dente até ficar radiante, reluzente, linda, pendurou-a de novo no umbigo, o censor do piercing apenas confirmava o que ela praticamente já sabia. Quando voltou com aquele ar seguro e viu nos olhos dele uma certeza triunfante, sabia sem nenhuma dúvida que nunca, nunca diria o nome de outro homem no ouvido dele, não, não, jamais diria, aquele ato falho era impensável.
Projetaram-se leves para além do arco, caminhavam juntos para encontrar o ogro, a coruja, o escorpião de mil pernas, o olho de Deus, qualquer perigo, todas as alegrias. Que Lua é hoje? Um na frente do outro o raio interrompeu a frase, cortou com força de foice sua vogal mais brilhante, sua primeira declaração de amor. Riram e o susto suou devagar aquela rua do planeta e o destino se fazia ardente, craquelê, imponderável. Brando abriu a porta da nave e estendeu-lhe a mão, viajariam enfim de volta para o Azul. O Azul! O Azul!

imagem: “Papavero nell'azzurro del cielo”..by palclaud2 ..Album: Evviva! Seppur in ritardo e' arrivata anche qui la primavera. The spring has come.. .."Used with permission from CNET Networks, Inc., Copyright 200_. All rights reserved."

A Semana

2006-07-11T18:40:00.000-03:00

Ricardo Mello

Eles estavam na cama, debaixo das cobertas, quase prontos para dormir.

- Se fosse possível o que você trocaria, o corpo ou a mente ?
- Que pergunta mais besta.
- Pensa ai', me diz, o corpo ou a mente ?
- Ah, sei lá. O corpo.
- Assim não vale, tem que afirmar.
- O corpo, já disse.
- Porque o corpo?
- Não te parece obvio?
- Não pra mim, então, porque o corpo ?
- Porque meu corpo envelheceu e minha mente ficou mais sabia.

Ela estava certa. O tempo havia lhe deixado mais serena e amadurecida.

- E você ?
- Eu o que ?
- Não se faca de tonto, agora é a sua vez, você trocaria o corpo ou a mente ?
- A mente.
- Claro que seria a mente, não esperaria outra coisa de você.
- Porque ?
- Simples, porque você dedicou muitos anos a se manter em forma e decidir pelo corpo ao invés da mente seria admitir derrota, o que convenhamos, não faz o seu estilo.
- Hmmm. Faz sentido. Mas decidi pela mente por outro motivo.
- Qual então?
- Não consigo mais aprender como antigamente. Estou com a mente cansada.
- Cansada ? Hmmmm. Como assim, me da' um exemplo ? Ela sempre pedia exemplos e ele resolveu ironizar:
- Putz.. tem certeza que trocar o cérebro não seria melhor pra você ?

Ela simulou um chute debaixo dos lençóis, desses de mentirinha, só pra fazê-lo rir.

- Eu quero um exemplo !
- Tá bom. Olha, era uma vez um menininho muito inteligente que vivia ...
- Para de me sacanear, criancinha é a sua vó!
- Mas eu to dando um exemplo!
- Tá nada, ta' me sacaneando como seu tivesse 2 anos e você sempre faz isso pra me irritar.
- Eu heim, que reação mas abrupta, parece mesmo uma criancinha de 2 anos.

Um silêncio pairou no ar, tenso.

Ele sabia que o próximo ato seria decisivo:

- Se virasse de costas e ficasse indiferente, eles ficariam de mal por mais ou menos uma semana.
- Se ficasse indiferente mas seu corpo buscasse o dela com toques aqui e ali, a briga duraria no máximo 2 dias.
- Se desse um beijo de boa noite dizendo que a amava mesmo com as briguinhas e chegasse perto do corpo dela pra fazer conchinha, ai' poderiam ate' fazer amor em questão de minutos.

A vida de casal tem nuanças impressionantes.

Decidiu dar um beijo mas foi surpreendido. Ela, mais rápida, virou de costas totalmente indiferente.

A semana, ia ser dura.

Ato fálico...falho! Ato falho

2006-07-10T10:01:00.000-03:00

Ben Iamin

- Amor, abra essa porta...
- Não!
- Você me entendeu errado!
- Eu ouvi muito bem o quê você disse!
- Amor...
- E não me chame mais de amor, tá ouvindo? Nunca mais!
- Pelo menos abra a porta!
- Não abro merda de porta nenhuma! A partir de hoje todas as portas dessa casa vão estar fechadas pra você, seu insensível machista aproveitador!
- Seu o quê?
- Insensível, machista, aproveitador...
-Ah....
- ...e surdo!
- Lourdes, abra essa porta agora!
- Ah, cretino, já sou Lourdes? Já sabe meu nome? Não sou mais Rosário não? Hein? Nem Fátima? Nem...nem qualquer outro santuário da Virgem? Seu...seu herege!
- Lourdes...
- Não!
- Mas eu nem...
- Não! Qualquer que seja a pergunta, a resposta pra você a partir de agora vai ser sempre não!
- Lourdes, deixe de bobagem e venha comer...O almoço vai esfriar.
- Não quero saber. A gente não tem mais porquê almoçar juntos. Você nem sabe quem sou eu!
- Lourdes, deixe de drama e venha comer!
- Ah, repetindo o meu nome pra ver se decora, né?
- Não, Lourdes...Quer dizer... amor!
- Não me chame de amor!
- Lourdes!
- E pare de falar meu nome, Alfredo!
- Como é?
-Pare de falar meu nome!
- Eu não me chamo Alfredo...
(silêncio)
- E não mude de assunto!

Réquiem inacabado

2006-06-23T11:09:00.000-03:00

Replicante Raquel

Rosena tinha o peito doído, remédio algum aplacava, Viuvão assim mesmo insistiu Deixa eu ajudar você, Rosena. Nessa hora doída Rosena dizia Sou filha de tarântula. Rosena picada de aranha e cobra. Rosena esculpida dentro de mim.Vejo-a assim um sumo de cedro escorrendo, passos fortes sobre o chão, veludo macio de saia esfregando o calor da coxa suada. Rosena pegava o bandolim e gritava coisas altas de paixão. Viuvão acudia balançando sais, o domingo hoje se estica feito elástico e couro de tatu, quem pintou essa estrela mais rubra?! Quem estendeu essa escada para o Céu?!! Juro que não pintei aquela nuvem, não fui eu, mas queria tanto ter feito, ah! É sempre o vento artesão.
Os descendentes hoje se reúnem, sonham motivos, forjam mentiras, inventam circunstâncias. Fazem dela o que bem querem. Não pode mesmo ser de outra forma. A boca enorme de Rosena está fechada para sempre. Não pode mais sorrir, reclamar de injustiça. Rosena está profundamente calada desde a crise de apendicite do carnaval de 1929. Hibernou, virou retrato. Está perpetuada no Museu da Imagem e do Som. Introduziu sons dodecafônicos no bandolim, enfeitou nossa árvore de mulheres. Mas na casa de Armanda é assunto que não pode ser tocado. Você puxou a avó, desgramada. Quem? Eu?????
Não há trégua. Igualzinha. É quando fazemos das nossas, chegamos ávidas, disfarçando, rondamos a galeria dos parentes com um ar sonso excitado. Queremos nos eximir? Culpá-la? Hoje quero adorá-la. Desenterrá-la com desvelo, sem desmanchar seus pecados. Quem tirou este retrato? Vocês não têm outro assunto?? Fui eu.
Queria ter sido. Rosena cavalgou nua na chuva, viveu na casa grande envidraçada que se entortava na ilha feito uma centopéia. Um dia ela e a filha encontraram perto da entrada o bicho cheio de pernas, Aninha era pequena, se agacharam e olharam, Rosena explicou abrindo a saia É assim uma coisa esquisita cheia de perna e desejo, feito mulher, minha filha, feito nós duas e todas. Aninha repetiu no colégio, vieram reclamar. Dêem-se ao respeito, senhores! Viuvão defendeu. Minha mulher é uma artista! Os filhos cresceram admirando. Tanto amor, tanta paixão. Por que nossa geração a perdeu? Não adianta olhar pro outro lado. Estou falando com você. Quantos anos será que ela tinha? Viuvão não podia saber, ela escondeu sempre a idade, talvez fosse mais velha que ele, tanta dama criada por governanta francesa na Capital da República, Viuvão escolheu a dos olhos. De onde será que ela veio? Filha de cigano? Era bruxa? Nunca vi olhos dessa cor, de orquídea da duna, violeta, alguém mexeu nesse aqui. Em mim também. Vão esconder até quando? Pra que tantas perguntas inúteis?!! Ninguém vai poder responder! Estas malucas fazem o que bem entendem com a história! Querem ser igual a Rosena. Se soubessem! Se soubessem! Coitado do bisavô. Armanda anda sem parar, bate nervosa o tapete, que vergonha, meu Deus, quanta dúvida grudada, terroristas, safadas, diabo de sangue mais forte, Armanda bufa, estremece, parece que reza Livrai-nos Senhor da fúria dos genes Amém. Acaricio o retrato, tanta dívida tecida. Alguém marcou esse esse aqui com o dedo. Vocês não lavam a mão antes de mexer em retrato??? Gente mais mal educada! Me marcaram com uma tatuagem na alma. Pronto. Ninguém mais mexe no álbum, vou trancar. Eu abri e gostei. Uma coisa assim esquisita cheia de perna e desejo, feito nós duas, Aninha, feito elas também e mais todas. Mesmo assim ainda não posso morrer. Quero mais.
Vocês roubaram uns retratos! Cadê? Onde está o bandolim da vó?! Eu quero tanto ele pra mim!!

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imagem: Kiss kiss kiss kiss........by bennystroller..Album: True Music from Budweiser.. Webshots. "Used with permission from CNET Networks, Inc., Copyright 200_. All rights reserved."

Minha máxima culpa

2006-06-08T22:46:00.000-03:00

Ben Iamin

“Não fui eu” - penso ao acordar, com a camisa ao avesso e um gosto amargo na boca.

“Não fui eu” - decido, erguendo as pernas doídas, abrindo e fechando os dedos levemente dormentes.

“Não fui eu” - assobio, lavando as mãos na pia sem nem ao menos olhar pra elas.

“Não fui eu” - esqueço, ao arrumar o apartamento transtornado, desvirando móveis, varrendo cacos, raspando marcas de unha na parede.

Não fui eu?

Não...

Não, não fui.

Eu?

Corro até o banheiro, ouvindo a frase latejar dentro da minha cabeça.

A cortina verde-água cobre a banheira. Posso ver que contorna um corpo.

Não?

Pé ante pé me aproximo, e, já em sua frente, afasto-a com uma mão direita trêmula.

Não, não fui eu.

Não
Há
Nada
Lá.

Passo algum tempo olhando o fundo imaculado da banheira. Gostaria que minha consciência tivesse essa cor.

Corro até a sala, jogo-me no sofá e zapeio a televisão com o controle remoto.

Só então.

Se não fui eu, por que tenho tanto medo de descer até a garagem e checar a mala do carro?

Desligo a televisão num clique e respondo ao "boa noite" de Willian Bonner. Um boa noite carregado de julgamento, senhor Bonner? De ironia?

Não, meu caro.
Não fui eu.

A primeira

2006-06-02T22:27:00.000-03:00

Bruno Accioly

Eram tempos difíceis, de concorrência feroz, onde somente os astutos sobreviviam. A vida inteira de trabalho honesto não havia lhe rendido fruto algum e, enquanto o suor escorria frio de suas costas pelos pequenos sulcos do encosto, culpava-se por ter perdido tempo demais planejando. “A molecada não tem esse problema... age como que por instinto”, refletiu.

Encolhido sobre a poltrona de veludo vermelho, ocultava-se da ingênua oferta da lua que, refletida pela janela aberta, iluminava parte da cama a sua frente e a reprodução de uma obra de Blake na parede. A mão esquerda tremia quase que imperceptivelmente sobre um tecido gasto, denunciando leve efeito colateral decorrente da abstinência de nicotina – “quarenta e oito anos, exatamente!” Passou os dedos por entre os cabelos grisalhos escorridos sobre a fronte e suspirou baixo, evitando que o som comprometesse, de alguma forma, a composição à sua frente. A jovem, objeto de seus mais recentes pensamentos, repousava imaculada sobre lençóis amarelados de algodão pelos quais escorria, lentamente, sua doce inocência. Seus pequenos pés repousavam paralelos, envoltos por meias finas em uma tentativa fútil de esconder o trato cruel das aulas de ballet. Estrias suaves desenhavam na pele ramos outonais sobre nádegas vigorosas, enquanto uma pequena vela à cabeceira explodia seus fachos ousados sobre lindos seios em desenvolvimento. Desprotegida dos perigos noturnos, sua áurea de ingenuidade exalava uma rara sensualidade entre orifícios ocultos.

Sentado, experimentava entre as pernas o fracasso da sua masculinidade. Sonhara com essa noite inúmeras vezes a ponto de calcular, com precisão cirúrgica, todos os detalhes sórdidos em um lado ignorado de seu cérebro; que, e apenas poucos estudiosos concordavam, estava diretamente relacionado ao inconsciente instintivo – “o animal oculto”, diziam.

Imagens sem cores do doce perfume juvenil fluía por entre suas veias, assim como do calor da respiração feminina ofegante aquecendo seu torso magro e sem pêlos. Era a primeira vez que fazia isso e, embora extremamente nervoso, não sentia medo daquela pequena parte de seu corpo que gostaria de compartilhar a nervosa pressão de sangue que fluía ao penetrar sua ternura imatura de menina; afogando para sempre a divindade em um mar coagulado de emoções. Mas falhou! E esse fracasso franzido sobre olhos semicerrados lhe angustiava, extirpando de seu coração as últimas pregas de esperança.

Ele levantou o velho esqueleto com determinação. Ir embora nesse momento não traria solução alguma ao seu problema; talvez ainda houvesse chance de tirar proveito da situação. Aproximou-se da forma estática que cintilava sobre o tálamo e arriscou lhe tocar a pele úmida e macia. Pôde sentir uma intensa fragrância do mel de amêndoas queimadas. Os longos fios da cabeleira negra descendiam em curva por detrás do travesseiro, desmoronando em volume sobre o chão de madeira. O sangue ainda estava quente e encontrava dificuldades em deixar a ferida; que acomodava sozinha dezesseis centímetros de uma lâmina medíocre. “Esse contrato me renderia uma grana boa”, lamentou.

Procurou nas gavetas por qualquer objeto que pudesse levar consigo e converter em, pelo menos, algo quente para saciar sua fome; mas parou logo, enjoado com a sensação de, como os abutre, ter de sobrevoar a vítima apodrecida. Aceitou esse serviço como a única forma, embora humilhante, de continuar lutando. Era pra ser simples: chegar, matar e sair pra coletar a grana; sem perguntas! Mas a idade e o rigor na disciplina, até para algo tão extremo à sua integridade moral, lhe tomou tempo demais. Tempo que não dispunha. Soprou a vela, ensaiou o sinal da cruz e, cabisbaixo, saiu com cautela para não alterar a cena do crime. Afinal, já haviam pegadas ensangüentadas e impressões digitais suficientes: “Esses moleques apressados! No final, acabam metendo sempre os pés pelas mãos.”

Estátua

2006-06-01T20:51:00.000-03:00

Grimble

Desde que a viu pela primeira vez, o moço franzino ficava de guarda. Todos os dias, feito um poste, em frente à janela da moça de cabelos cor de fogo. Fizesse chuva ou sol, tempestades, trovões, frio ou calor, lá estava
ele sempre de olho na janela onde morava o fogo dos cabelos dela.

Os transeuntes, os vizinhos, no princípio todos estranharam aquela presença, aquele sujeito esquisito que não se mexia. Chegaram alguns inclusive a deixar cair umas moedas aos seus pés. Aos poucos, ficou
conhecido como "a estátua".

Não sentia fome. Alimentava-se do encantamento por que estava tomado. Sede, matava-a na chuva que escorria-lhe no queixo. Quando estiava, secavam-lhe os beiços.

Uma noite vazia de nuvens e de pessoas na rua, ele resolveu chamar a atenção da moça. Pegou uma pedra pequena e atirou-a na vidraça da janela. O efeito não foi o esperado: ao invés de fazer um barulhinho e apenas acordá-la ou chamar sua atenção, a pedra quebrou a vidraça. O barulho acordou a vizinhança, que veio desabalada olhar quem tinha feito aquilo. Reviraram tudo e não encontraram o autor daquele vandalismo. Foram dormir, desolados.

Nos pés da estátua do moço, uma mancha larga de urina do yorkshire da vizinha.

Fui ou não fui. Eis a questão.

2006-06-01T20:48:00.000-03:00

Lilly Rowan

Era aniversário de um colega de trabalho.Puxa-saco, vira-casaca, melífluo. Já se nota, não gostava dele. E lá pelo meio da tarde entra porta adentro uma moça bonita, em altos brados, senta no colo dele, faz uma cena. Todo mundo olhando, sacando que era alguém contratada para aquilo. Vem o chefe, acaba com a farra, o colega púrpura de vergonha e do batom deixado pela atriz.
Dez minutos depois, sou chamada com outra colega, esta amiga do peito, à sala do chefe. Que nos recebe com um: “Bonito!!”. E nos acusa de ter preparado a farsa. Já ia dizendo indignada: “Não fui eu!”, quando olho para a cara da amiga. Fazendo cara de ingênua, a mão no peito, as pestanas batendo aflitas, dirige-se ao chefe: “Não fui eu, estou tão surpresa quanto você”. Calei-me. Recebemos um sermão e deixamos a sala. Fui logo dizendo a ela que estava na cara que tinha culpa no cartório. Ela jurou que só soube de tudo após o fuzuê, contado por quem armara a brincadeira. E que por sinal, ao saber do sabão que levamos, foi heroicamente se apresentar à chefia, tomar a bronca que lhe cabia. Enquanto discutíamos, no corredor, sobre o que tinha de fato ocorrido, a amiga me perguntou: “Mas por que você não se defendeu, se não sabia de nada?”. Sem a menor hesitação, respondi: “Porque quando olhei pra sua cara, nem eu acreditei que não éramos culpadas”.
Porque a coisa toda está aí. Se não se tratasse de um desafeto, não duvido que fizéssemos algo assim. Muitas vezes não fui eu, mas podia ter sido.Recentemente, levei uma “cobrada” por algo que teria dito sobre uma pessoa a uma terceira. Pensei, pensei, não lembrava de ter falado aquilo. Mas, com algumas ressalvas, batia com o que eu pensava. O exagero podia ter ficado por conta de quem passou a coisa adiante. Embatuquei. Costumo assumir as coisas que digo, mas disse ou não disse? Se não disse, pensei parecido, fofoquei por dentro. Fui eu, ou não fui eu? Não fui, mas fui. É, pode ser.
O que me leva a pensar mais longe. Quantas vezes, na vida, desejamos resolver certas situações difíceis e ficamos torcendo para que isso aconteça sem que precisemos ser agentes diretos da decisão? Que atire a primeira pedra quem nunca manipulou nos bastidores para que o namorado ou namorada quebrasse o compromisso que, na verdade, estávamos loucos para terminar. Damos todos os motivos, aporrinhamos a criatura até que, exasperada, ela nos atire o anel na cara. E ficamos ali, nos esforçando para não mostrar o alívio na cara, tentando pelo contrário fazer uma pose de rejeitados. Tudo para não termos de magoar alguém diretamente, para que quando nos perguntarem o que aconteceu, podermos dizer, pelo menos da boca pra fora: “Não fui eu”!
Quer dizer, podia ter sido eu. Mas juro que não fui.

Não fui eu

2006-05-31T15:40:00.000-03:00

Ro Druhens

Quem deu à vida o gosto da morte
Quem deu à morte o cheiro do eterno
Quem deu ao eterno a certeza da dúvida

Quem deu à saudade a ausência do sorriso
Quem deu ao sorriso a chegada da lágrima
Quem deu à lágrima o gosto salgado

Quem deu à noite o medo do sono
Quem deu ao sono a esperança do sonho
Quem deu ao sonho o horror do fato

Quem deu ao fato a cara da dor
Quem deu à dor a sangrenta cicatriz
Quem deu ao sangue a cor da paixão

Quem deu à paixão o gosto da vida
Quem deu à vida o cheiro do eterno
Quem deu ao eterno a certeza da dúvida

O VENTO - maio de 2006

2006-05-13T11:56:00.000-03:00

Henrique de Lima Martins Torres, poeta e analista junguiano, curador ferido, Quíron e Prometeu, marcou minha vida, um dia, com sua poesia e seu afeto. Marcas que ficam pra sempre e que sangram na emoção que senti ao receber o texto abaixo, sem maiores explicações. Meu eterno carinho, meu melhor agradecimento.

Deixe de lado a carga dos signos
Faça suas as letras impregnadas de mentira
Diga que não vives por um celular
Que nossas células são outras
Entre na barca da ventura
E viva a liberdade de morrer no mar
Um vivo aos pés do vento
Uma casca de fibra de carbono
Carvão de nossas cinzas e diamantes
Fria no frio do mar
Nos calores tropicais cozinha no vapor
Vapor moderno voa na água
Anda mais que o vento
Menos que meu amar
Parto novamente
Me reparto e parto
Ando nas águas milagrento
Que minha própria dor é como o vento:
Não para de me soprar

H.Torres

13/5/06

O vento e o tempo

2006-05-12T20:18:00.000-03:00

Lilly Rowan

Vamos chamar o vento...Vamos chamar o vento...

Eu era menina e ouvia a música do Dorival Caymmi como quem via um filme, de tão visual que era. Primeiro a chamada mansinha, e depois, no resto da letra, o sopro veloz do vento que chegava:

Vento que dá na vela

Vela que leva o barco

Barco que leva a gente

Gente que leva o peixe

Peixe que dá dinheiro, Curimã.

Também cantava muito Prece ao Vento, que descobri ser de um certo Gilvan Chaves* e diz:

Vento que balança as palhas do coqueiro

Vento que encrespa as ondas do mar

Vento que assanha os cabelos da morena

Me traz notícias de lá.

Me dava uma nostalgia, uma saudade não sei do quê. Nem podia saber, devia ter só uns 10 anos, Mas já suspirava como gente grande.Tudo que diz respeito ao vento me pega fundo. Será alguma relação com a transitoriedade das coisas? Nunca pensei nisso antes, mas não deve ser isso. Lembro de como o vento sibilava desafiante quando Caetano cantava, nos idos de 67:

Caminhando contra o vento

Sem lenço sem documento

No sol de quase dezembro, eu vou...

Da rebeldia juvenil ao soturno canto dos tempos sombrios dos porões da ditadura, o vento continuava uivando. Na música de Edu Lobo, de 1972, ele vinha como um sinal de mudança:

Era a lei da coroa imperial

Calmaria negra de pantanal

Mas o vento vira e do vendaval

Surge o vento bravo, o vento bravo

Vivíamos uma época braba, e bem que queríamos um bom sopro de ar para varrer o clima pesado. Alguns anos depois, em 75, iniciado o movimento de abertura política, o mesmo Caetano adoçava nosso espírito com a brisa suave de João do Vale e Luiz Vieira:

Deu meia noite, a lua faz um claro

Eu assubo nos aro, vou brincar no vento leste

De lá para cá, muito vento assobiou. Mas já não presto tanta atenção nele. Ou então, sei lá: dizem que tudo é calmo no olho do furacão.

Nota de pé de vento,digo, de pé de pagina:

E o "um certo Gilvan Chaves", foi o Gilvan Chaves certo. Avô paterno de meus filhos, Fábio e Gabriela,convivi de perto com a calmaria dos seus olhos verdes, com o furacão de suas emoções. Se nunca o ouvi cadenciar o sonho de meus filhos com sua Prece ao Vento, a saudade que ele nos deixou sopra mansa em nossas vidas como o vento de Olinda.

Passeio aleatório e furacões

2006-05-12T19:24:00.000-03:00

Veblen, o Inexpressivo

Recordo-me perfeitamente quando aquela frase reverberou em minha cabeça: “processo estocástico gerado pela observação do período anterior mais um ruído branco”. Imediatamente pensei em um bar. A concepção de que até mesmo na economia algumas variáveis tinham um comportamento similar ao andar de um bêbado era aterrorizante. “Saí” do bar e pensei que deveria pensar na vida mesmo tendo permanecido sentado em uma cadeira e continuado sendo alvejado por processos geradores aleatórios.

Recordo-me perfeitamente quando aquele pensamento passou pela minha cabeça: “a vida é um passeio aleatório”. Após a conclusão óbvia, levantei a cabeça e voltei a minha atenção para o som da sala.

Alguns anos se passaram. A economia continuou repleta de ruídos brancos e de passeios aleatórios. Creio que a vida está repleta de fenômenos similares. Os passeios aleatórios de nossas vidas são como os furacões: chegam de modo inesperado e deixam uma sensação inefável. Hoje estou no meio do furacão. Sei que é o furacão mais complexo e gostoso que vivi.

A sensação de viver no olho do furacão, do mesmo modo que o passeio aleatório, sempre foi algo desafiador. O tempo vai passando e a sensação da tormenta permanece. O bêbado vai de um lado para o outro, volta para o lugar de origem e vai vivendo. Eu vou vivendo e me dou conta que a sensação de incerteza é uma das coisas mais encantadoras da vida. O furacão vai “rodopiando” e a minha certeza se cristaliza. O passeio aleatório fica com os seus ruídos brancos cada vez menos voláteis. A série vai ganhando tendência e homocedasticidade. A minha percepção fica repleta de certezas. Acho que estou no meio de uma tendência. Quero ficar no olho do furacão. Quero que o furacão não para de “rodopiar”.

Pensei, pensei, pensei... Continuo pensando... As minhas idéias tornam-se ruídos brancos: inesperadas, incertas e volúveis. O olho do furacão apresenta um comportamento absurdamente tendencial. Observo as linhas. Está tudo confuso. Não me importo. Creio que o processo gerador desta “série” não se importa. Viver no furacão é a coisa mais encantadora que pode acontecer.

No final a vida é assim: um passeio aleatório. No momento a minha vida é assim: um furacão “desprezivelmente” maravilhoso. Acho que as minhas linhas estão incertas e certas. Eu sei que há uma tendência. Você sabe?

Rapto

2006-05-11T16:59:00.001-03:00

Replicante Raquel

Estava úmida, sentiu o rascunho do vento em cada poro, ouvia ao longe balbucios de homens em caravana rangendo o cio, alguns em fúria, outros de leve, estremecia, a respiração arfante a impulsionou profana, levantou-se num espiral febril e dançou junto da fonte sagrada para todos.
Certa noite dançava para ninguém e ele a viu, perseguiu-a aceso, disse coisas de alma, cercou-a com indecências, ela compreendeu por que tantas odaliscas se despiam na fonte onde até então ela vinha nunca inocente sempre só se refrescar. Despiu-se para ele num átimo escuro de paixão predestinada, sem pensar, sem resolver juntaram-se nas costas de uma duna e após, no grande atrium intumescido, o sultão amarrou o turbante vitorioso e se exibiu enorme para todas. Ele não era dela.
Ela fugiu ciumenta, entre os seios trincou o frasco do licor com que embebedara os medos, cuspiu no óleo e amargou amêndoas, se feriu sem dó, se apedrejou, caminhou condenada pelas ruas exibindo a mancha, quando ele viesse beijar de novo seus montes arrepiados ela levantaria a burka e o afastaria com a pena capital da visão do sangue, o vexame da paixão vertida em mágoa de ser só ar, mais uma apenas na corte dele.
Um dia foi de novo e simplesmente o vento, desemaranhando, retecendo máscaras, caminhavam os dois sem adereço ou traço, não se reconheceram do mosaico antigo, por trás da banca com olhos de mormaço se convidaram, capturaram-se, seguiram o risco que um lagarto mágico esculpiu na areia serpenteante.
Ela cavalgou cidades com o bafo dele na nuca e o riso de ambos enchia os caminhos como um bando vadio de vagalumes, no dorso suado do puro-sangue ela pousou as ancas num sumo novo de seda e mel, couro e tabaco, liberdade de montaria e a língua ávida, cortante, áspera, que a rendia e inchava onde em cada parada ele a fazia sua era a do vento emprestada. Naquela noite ela não sentiu ciúmes, ele foi só dela, se enlaçaram e encostaram um no outro um destemor cigano, ela já não era de ninguém ainda, levava o olhar sonso do homem roubado dentro do cantil de prata, grudado, denso, cheiroso como um gume e um segredo ardente.

imagem: Marc Chagall. Equestrienne, 1931. http://www.geocities.com/Paris/Parc/2331/russia/chagallgallery.html

Calafrio

2006-05-11T16:05:00.000-03:00

Alexandre Abud

No começo pensei que fosse mais um dos inúmeros calafrios diários. A bebida, minha inseparável aliada, sempre representou um fator de risco, mas isso nunca me preocupou, principalmente após o primeiro trago. A questão, desta vez, é que nem a famosa frase que sucede os calafrios pareceu adiantar. Disse em voz alta, inúmeras vezes, como um ébrio mantra: “Sai morte que eu estou forte, sai morte que eu estou forte”. Em vão. Depois, julguei por bem verificar se as janelas estavam fechadas. Apesar de saber que era verão, aquela gelada e inexplicável sensação a percorrer minha espinha, de norte a sul, poderia ser uma friagem qualquer. Tudo fechado. Mais um trago, talvez uma oração. Outro calafrio e nenhuma explicação. Mais goles. Um par de meias talvez resolvesse. Das grossas, de futebol. Nada. Outro trago, outro calafrio. Banho quente e conhaque. Nada resolveu. Muito mais bêbado, após fechar as janelas, orar, vestir meias e tomar banho quente, senti o milésimo calafrio da noite e percebi que você sorria para mim, irônica, protegida pelo fino vidro do porta-retratos estrategicamente postado no criado-mudo. Quando ainda viva, antes de dormirmos eu tinha o hábito de despedir-me de você, beijava-lhe a fronte e você adormecia. Agora, depois de sua morte, percebo que me visita e, inversamente, me tira o sono.

O vento

2006-05-11T15:40:00.000-03:00

Ben Iamin

“Me diga, por favor, adonde se escondeu o meu amor”

- Nem lembro mais o nome dela.

O bêbado dizia, meio mastigado, enquanto tilintava o gelo dentro do copo de uísque. O mais barato. Pago por mim.

- Mas o quê que tem, né? Eu lembro do cabelo, do corpo, do vestido, do jeito que ela andava. Um jeito meio assim, sabe? Um jeito de quem não pisa no chão, como se não devesse...

E toma o resto do uísque numa virada só.

-...não devesse nada a ninguém. Bonita demais. Só você vendo pra acreditar.

Dentro do bar só restavam ele e eu. O dono andava entretido, enxugando uns copos molhados. Mas era uma cidade de interior, e eu tinha certeza de que ele estava ouvindo cada palavra.

- Chegou aqui por acaso, rapaz, e foi morar sozinha! Diga aí! Foi morar sozinha lá pras banda do rio.

“Mas não tem casa lá.” – retruquei, um pouco contrariado comigo mesmo. Tinha medo que ele desistisse da conversa.

- Não tem agora. Botaram abaixo. A cidade toda derrubou. Depois cobriram com sal.

Lembrei-me de Tiradentes. E de que já tinha visto mesmo perto do rio algumas ruínas amontoadas.

- Começou a ganhar a vida sozinha. Plantava e colhia. Sozinha. Vez por outra aparecia pra vender. Era engraçado, rapaz. Ninguém comprava. Ela descia o morro carregada de verduras...linda...lindas, só você vendo. As verduras mais bonitas daqui. Tinha pra ninguém não. Mas voltava com tudo lotado. Ninguém comprava. Aí ela começou a dar. O que juntava de mendigo na beira da barraca dela...Dava tudo. Voltava pra casa só com os cestos. E na outra semana, do mesmo jeito. E na outra, e na outra.

Os olhos deles se perderam na janela. O dono do bar já não fingia mais sua surdez.

- Começou com Mané Negro. Acho que era o vagabundo mais doente daqui. De todos. Tinha umas perebas pelo corpo que davam medo só da gente olhar. Passou uma semana comendo do que a moça dava e ficou bom. Sarado, sarado. Chega dava gosto de ver. Depois foram os outros mendigos. Ganharam uma saúde no corpo, menino. Alguns começaram a trabalhar pra ela. Outros saíram da cidade em busca de emprego. Pedir não podiam mais, né? Não daquele jeito.

Estava ficando tarde, a lâmpada do poste já se cobria de mariposas. Algumas mais afoitas, morriam, fritas no calor.

- De repente todo mundo queria o que a coitada trazia pra feira. Derrubaram a barraquinha, roubavam dela. Começou até uma história de novena na porta da casa da mulher! Toda quinta.

O bêbado suspirou um instante, como se estivesse se lembrando de algo. Jogou o resto do gelo na boca, ainda com algumas gotas da bebida.

- Aí veio o menino morto. Acharam um inocentezinho na beira do rio. Disseram que foi ela. Correram pra casa da coitada no começo da noite, rapaz. Só você vendo. Cada um com um pedaço de pau maior que o outro. E pedra. O padre tirou ela de dentro de casa pelo cabelo, jogou no chão. E bateram. Ninguém perguntou pelo menino morto. Fizeram que não viram a barriga dela grande. E bateram os paus nos ossos dela e bateram as pedras na cabeça dela. No fim, num tinha quem reconhecesse de jeito nenhum. Tinha cabelo nas pedras, rapaz, cabelo. E sangue. A cabeça era uma pasta. Viraram as costas e começaram a descer pra cidade.

Os olhos do bêbado eram duas fornalhas, cheias d´água.

- Nem bem o povo começou a descer, ele veio. Uma coisa incrível, só você vendo. Um pé-de-vento assim forte, como a gente nunca tinha visto na cidade. Comeu casa, arrancou telha, o sino da igreja foi parar longe, longe...Os pedaços das paredes, do mercado, da praça voando por cima do povo. Dos que subiram o morro não sobrou ninguém. Ninguém. Dos que ficaram na cidade, acho que foi até pior. Tiveram uma merda de vida triste, daquelas que nem vale a pena. Namorado morreu, doença comeu. Sobrou quase ninguém pra botar a cidade pra cima de novo. Valia a pena não.

Agradeci ao bêbado, me despedi do dono do bar e fui, caminhando pra porta. O bêbado grita.

- Era ela linda, doutor! E boa! Cuidou de mim, doutor! Cuidou de mim quando eu fui lá. Foi só uma vez, doutor. Mas eu esqueço mais é nunca...

Assenti com a cabeça e cruzei a porta enquanto ele murmurava algo sobre a criança que a mulher carregava na barriga. E chorava.

Do lado de fora mais mariposas morriam na lâmpada. Elas nunca aprendem, não é mesmo?

Foi só então que eu percebi, logo atrás de mim um doce, mas forte, pé-de-vento. Com cheiro de feira.

*Lilly, me desculpa usar a mesma música, mas é que eu adoro!!!

Ele, um vento

2006-05-10T18:02:00.000-03:00

Ro Druhens

De começo foi tão manso que mal lhe desarrumou os cabelos.

As cortinas e algumas pétalas.

Presença anunciada quando ia o entardecer.

Esperança. Vontade. Desejo. Tesão. E escancarou.

Tudo.

E permitiu que ele lhe tomasse em volteios, furiosos abraços, revolta cabeleira, saia levantada, vergonha exposta.

Oferecida.
E, foi assim, mesmo assim.

Oferecida.

Generosa. Dadivosa. Verdadeira.
E ele lhe quebrava todas as memórias, destruía todas as lembranças, jogava porta à fora cartas nunca enviadas, devaneios, longas madrugadas em que brigara com as palavras tentando verbalizar a alma insana.

Ávida.
Ávida, a vida.
E, assim como veio, partiu. No em volta , destruição. Desfeitas a mesa e a cama. A espera. O jardim onde plantara a derradeira esperança.
Ele, um vento de entardecer.

Ela, uma mulher descabelada.

O cabelo ou o vestido?

2006-05-09T19:27:00.000-03:00

Banana de Pijama

Não há elegância sob uma ventania, a não ser que sejam efeitos especiais, tendo uma modelo de cabelos cuidadosamente preparados em primeiro plano, vestindo uma roupa esvoaçante, cuja pose a faça parecer levitar entre as folhas amarelecidas do outono.
Vento que é vento despenteia, bota cisco no olho, leva papéis das mãos, toalhas das mesas, derruba vasos e joga areia na cerveja. Conhece alguém que grite pra família abrir as janelas porque começou a ventar? Antes pelo contrário, fecha-se tudo, mesmo sabendo que o vento, atrevido que só, vai forçar a barra pelas frestas, uivando, avisando que se quiser mesmo entrar, usa o telhado.
Em meus devaneios de banana romântica, imagino um casal no alto de um morro, prestes a se declarar apaixonados um pelo outro. A jovem de faces rubras, com um sorriso tímido, olha para o mocinho, entreabre a boca e, antes que pronuncie o primeiro som, sente uma lufada de ar que lhe arranca o chapéu. O mocinho, solícito, corre atrás do chapéu da amada. Ao alcançá-lo pelas fitas, tropeça e cai. A mocinha diz “oh”, e o som é levado pelo vento até os ouvidos do mocinho, que vira-se, emocionado, agarrado ao chapéu e grita: “Eu te amoooooo”...a mocinha contra o vento não ouve e também não vê, preocupada que está em segurar a barra do vestido que teima em laçar-lhe o pescoço. Desconcentrado pela visão das coxas roliças da mocinha, o mocinho solta o chapéu, que volta a saltitar encosta abaixo. Ele paralisado. Ela num frenesi ora segurando a barra ora os cabelos, que sem o chapéu desgrenharam-se e lhe entravam na boca e no olho. Ele recobra as forças. Ela não vê. Ele torna a gritar: Eu te amoooo, sem perceber que estava espalhando todo o amor pelo vale atrás dele. O amor cavalgando o vento corre os pastos, as encostas, as fazendas, não havendo quem dele não tome conhecimento. Pessoas saem às portas, cavaleiros param seus galopes, o bar se esvazia, a missa é suspensa para ouvir aquele grito de amor que invade o vale.
Em seu embate com o vento que insiste em desnudá-la, a mocinha olha para rapaz a alguns metros adiante. Percebe que ele articula algumas palavras que não consegue ouvir. Pergunta aos gritos: O quêêêê?? Ele: eu te amoooo. O quêêêê????? Eu te a...a...a... caralho, vai ser gostosa assim lá na puta que pariu.
A mocinha, segurando os cabelos, novamente não ouviu, mas no vilarejo uma mulher desmaiou na porta da igreja.

NOTA: Por um erro meu quando da edição os 3 primeiros comentários deste post são relativos ao texto O vento e o tempo, de Lilly Rowan.

FORNO & FOGÃO - abril de 2006

2006-04-13T11:48:00.000-03:00

Arroz de Braga com Frei

Lilly Rowan

Minha mãe não chegava a ser uma grande cozinheira. Grande cozinheira era a mãe da Maria Rosa, minha amiga mais próxima no ginásio e Normal. A mãe da Maria Rosa, que se chamava Rosa, era uma daquelas portuguesas de cara meio enfezada, boa pessoa mas carola e meio chatinha. Mas fazia um Arroz de Braga como nunca mais comi na vida:molhado no ponto certo, fumegante, semi-colorido com os temperos, o repolho, os pedaços de frango e paio se sobressaindo em meio ao verdinho das ervilhas. Claro que fazia uma bacalhoada fantástica também, mas minha tara era o Arroz de Braga.
Nos domingos em que a Maria Rosa dizia: “Hoje tem, quer almoçar em casa?”, mais do que depressa aceitava, que não sou boba nem nada. Mas tinha um porém: a Dona Rosa estava sempre convidando para o almoço um Frei chatíssimo, cujo nome me escapa agora, ainda bem novo e que para azar era meu professor de religião. Nunca fui com a cara dele, que por sinal não ia com a minha também e vivia me dando “pega” na aula. E eu, por meu lado, discordava de todas as opiniões que ele dava, pois dizia barbaridades como...ahh, isso é outra história, voltemos ao Arroz de Braga.
Pois gostava tanto do prato que, sem-vergonhamente, lá ia eu para a casa da amiga mesmo sabendo que o desafeto lá estava. E me comportava como um anjo mudo, pois morria de medo que ele falasse mal de mim para a dona da casa e esta me exorcizasse das amizades da filha. Me perdoe, Maria Rosa, até podia suportar o corte da amizade...mas perder o Arroz de Braga? Então ficava firme, dava até um sorriso hipócrita para o Frei, acompanhava a oração à mesa, dizia amém e já ia botando o prato à frente, me aproveitando do fato de ser “visita”, com prioridade para ser servida..
Na verdade era a segunda, porque primeiro vinha o lambeta do Frei, claro. E eu ficava olhando de rabo de olho para ele, com cara de “seu fila bóia, não tem vergonha?” – como se eu mesma não fosse meio penetra. E às vezes ele se dava conta de que eu o olhava, e me encarava como a dizer: “te afasta, Satanás”., mas não haveria olhar no mundo que me tirasse da frente daquele prato cheio e cheiroso. Não lembro mais o que foi do Frei depois de um ou dois anos, sei que saiu da cidade. Vai ver foi afastado como pedófilo, tinha uma cara estranha. Eta, língua...Na verdade, divaguei. Comecei dizendo que minha mãe não era uma grande cozinheira e o pensamento voou. Ia mesmo era contar que mesmo não sendo grande, era boa, e fazia algumas coisas que adorava, principlamente: 1- salada de grão de bico com paio; 2 - Nhoque feito em casa; 3 - esfihas receheadas. O Jaber que me perdoe, mas mesmo sendo, pra mim, a melhor esfiha de São Paulo, não é melhor que a da minha mãe. Dia de esfiha era uma festa: ela recobria a grande mesa da cozinha de farinha e eu e minhas irmãs “ajudávamos” a arrumar a massa e fechar as esfihas. Claro que as nossas saíam todas tortas, mas quem ligava? Quando saíam do forno, quentinhas e com aquele aroma delicioso, nos entupíamos. Com uma vantagem que não era pequena: não tinha Frei chato para aporrinhar.

Farinha e manteiga

2006-04-08T14:05:00.000-03:00

Para Margallyne Viana

Hoje completava quarenta anos de casamento. Tímidos, honestos e trabalhadores quarenta anos. Ria quando ouvia que a sua descrição se encaixava perfeitamente no perfil das mulheres de antigamente. “Ah, se eles soubessem...”- pensava, enquanto enrolava os docinhos e dava as últimas instruções às empregadas e aos garçons contratados.

Ainda tentou dizer que não seriam necessários garçons, mas a família bateu o pé: eram muitos convidados e ela, um dos motivos da festa, não ia passar a noite toda de lá pra cá com uma bandeja na mão. Por fim, concordou, mas fez questão de barganhar a produção dos docinhos; não ia deixar a parte mais gostosa da festa nas mãos de uma empresa qualquer aí, quem sabe o que eles usavam na cozinha? E se os convidados passassem mal? A família concordou, em parte para acalmar os ânimos da teimosa, mas principalmente porque adorava os doces feitos por aquelas mãos.

Dentro da cozinha todos corriam de um lado pro outro, tentando agilizar os preparativos, que pareciam não acabar nunca. Mais leite, mais farinha, mais colheres, mais, mais.

Sentada na cadeira, ela enrolava calmamente os doces no fundo da mão: brancos, marrons, beges, enquanto sua mente voltava quarenta anos.

Era o começo de uma tarde, ela tinha acabado de abrir a doceria, quando um homem, smoking e cravo na lapela, vestido de noivo, por assim dizer, praticamente invadiu o estabelecimento.

Tinha saído de uma enorme limusine, como todas as limusines, mas isso ela não sabia, nunca tinha visto uma, quanto mais duas, pra comparar!

O homem entrou na loja aos prantos e pediu alguma coisa pra comer. Bem surpresa, ela separou o melhor doce que tinha e serviu-o. Logo na primeira garfada, como num passe de mágica, as suas lágrimas cessaram numa evidente cara de prazer. Um pouco evidente demais, talvez. De repente, o noivo começou a tremer levemente, como se acometido por um gentil surto de malária. Seus olhos se perderam nos dela e ele, retesando todos os músculos, pegou em sua mão, soltando um longo gemido da mais pura satisfação. Foi amor à primeira...mordida? Tenha sido o que fosse, o fato é que o homem deu a volta no balcão, ajoelhou-se e pediu a mão da mulher em casamento. Ela, meio sem entender porquê, aceitou. Talvez estivesse apaixonada, vai saber.

Ambos correram pra fora da loja. Ela, porém, lembrou-se de voltar pra deixar um rabiscado bilhete ao dono e colocar o cartaz de fechado.

O casamento foi o mais bonito que a cidade já viu. A família do noivo estava profundamente emocionada. Só estranharam um pouco a ausência da família da noiva.

Sentada na cadeira grande cozinha, ainda enrolando os doces, a senhora já não conseguia mais conter o riso, que só cessou quando os garçons começaram a olhá-la meio atravessado. Se ela não fosse uma mulher tão tímida, teria perguntando o porquê de um pedido de casamento tão brusco. Na verdade, não foram poucas as vezes em que a pergunta parou em sua boca, mas rapidamente foi embora ao toque da pele dele à noite, na cama.

Mas será que ele lhe responderia que se casou primeiramente por conveniência, já que a sua noiva verdadeira abandonou-o poucas horas antes do casamento, com um bilhete enfiado no anel deixado em cima do vestido? Provavelmente isso tenha perdido a importância depois da primeira noite, ou da primeira refeição.

Perdida em seus devaneios, a senhora largou os últimos doces e foi se arrumar, já estava ficando tarde e ela era um dos motivos da festa, ora bolas!

De repente, como um furacão, entra na cozinha um dos netos e rouba um doce. Ela, meio de brincadeira, dá com a colher de pau na cabeça dele.

- Se mande daqui, danado! E vá lavar essa mão antes de mexer nos doces! – diz, num sorriso.

O neto ri também, esfregando de leve a mão na cabeça e vai embora, com o doce na boca.

Como o menino reagiria se soubesse que a sua avó nunca decorou os nomes dos netos, ou mesmo dos filhos, ou dos sogros? Vem por outra esquecia mesmo o do próprio marido.

Por fim, a doceira espantou as suas próprias perguntas, sorrindo com os braços cruzados; tinha aprendido, com o tempo, que algumas coisas é melhor deixar como estão. Ou como são.

Ben Iamin

Mema

2006-04-07T14:25:00.000-03:00

Ro Druhens

Minha mãe fazia pão.

Sovava a massa como quem enfurecida e louca se entrega ao guerreiro vencedor.

Quando a massa repousava sobre o branco mármore, minha mãe cantava.
E cantava como quem entorpecida e rouca se entrega ao herói iconoclasta.

Quando cumprido o tempo de repouso, minha mãe trançava.
E trançava como quem enluarada e nua se entrega ao primeiro amor.

Quando trançado o pão, ela o cobria.
E cobria como quem, trêmula e com frio, se entrega.

E o açúcar sobre o pão trançado tinha o brilho de todas as lágrimas. E o creme amarelo sobre o pão trançado tinha a cor de todas as perdas. E o cheiro do pão trançado corrompia todos os perfumes, exalava seus quereres. O de ir além. O de não ficar. O de jamais ser.

Minha mãe fazia pão e descansava no sétimo dia como se esperasse pela recriação da vida, pela ceia dos justos.

Minha mãe fazia pão e trançava sua vida.

Minha vida.

Banquete

2006-04-07T10:44:00.000-03:00

Alexandre A. Abud

Os sonhos sempre mexeram com seu cotidiano. Noite passada tinha sonhado que chorava na cozinha e, otimista que era, não se imaginou abandonada nem preterida nas coisas do coração. Pelo contrário, pensou em cozinhar. Cozinhar com amor, com entrega, com o coração. Cozinhar com tamanha paixão que se pudesse faria algo refogado em seu próprio sangue. Nem notou que o choro era motivado pelo delicado e caprichoso corte de finas rodelas de cebola. Imaginou-se de roupas íntimas apenas, cozinhando com amor para um grande amor, mesmo que esse alguém não existisse. Cozinhar com tanta paixão como aquela que sentia só poderia resultar em algo igualmente grandioso.Tomou um longo banho. Prendeu os longos cabelos vermelhos no alto da cabeça. Passou um batom que ressaltava ainda mais seus carnudos e rosados lábios. Um leve vestido sem nada por baixo seria perfeito para aquela tarefa. Queria que suas entranhas escolhessem os ingredientes para o banquete que pretendia preparar. Dirigiu-se à feira do bairro, onde os cheiros, sons e sensações invadiriam cada poro de seu corpo.Tomada por uma força sobrenatural e sem o menor controle sobre o que fazia passou a escolher os ingredientes. Ou melhor, sua carne passou a selecioná-los. Primeiro pimentões. Apalpou os amarelos e cheirou-os. Depois os vermelhos, com as duas mãos, quase os levando de encontro ao rosto, tamanha a vontade de lambê-los. Em seguida pepinos. Suas pernas tremiam à medida que os escolhia. Inicialmente os mais finos e curtos e depois os grossos e longos. Comprou todos, ainda que não os usasse na elaboração do cardápio. Sem pensar pegou uma enorme caixa de morangos. Outra de uvas e uma porção de carambolas. Queria cheiros, queria texturas, queria tudo. Seu corpo urgia por aquilo. Flutuava entre as barracas como uma divindade. Ouvia os gritos dos vendedores como se fossem alucinações. Sentia que o mundo girava ao seu redor. Escolheu ostras grandes e pediu, imperativa, com uma só palavra, que o vendedor abrisse uma ali mesmo. Provou lascivamente e em seguida limpou a boca com as costas da mão. Sujou-a com o resto do batom e a salgada água da ostra. Sentiu-se ainda mais selvagem. Soltou os cabelos por sentir que nada poderia detê-la naquele momento. Tirou os sapatos também, jogando-os na sacola displicentemente. Agora queria frutas secas. Experimentou tâmaras, passas, figos e ameixas. Comprou nozes, amêndoas e castanhas. Na banca de flores comprou amores-perfeitos e um saco de terra preta. Tinha vontade de comê-la, tão grande o frenesi que a tomou de assalto naquela manhã. Sentou-se no chão, de pernas abertas e enfiou suas lindas mãos no saco de terra para revirá-la, com desleixo e desapego. Por pouco não a esfregou em seu corpo. Queria sentir a energia da terra, queria a textura, o cheiro. Enlouquecida. Os demais freqüentadores desviavam-se dela, principalmente as mulheres. Seu olhar louco e possuído as assustava. Aos homens nem tanto, pois era patente tratar-se de alguém possuída completamente por um desejo que ia além do sexual. Aquilo era amor, aquilo era fogo, aquilo era uma mulher enlouquecida, desejosa pelo choro, pela vida e por um amor que a acompanhasse naquele banquete dos sentidos. Chegou em casa, cozinhou e adormeceu, encolhida no canto da cozinha, ao lado do fogão, embriagada por sua aventura matinal e entorpecida pelo desejo do desconhecido.

Domingo à noite

2006-04-06T12:27:00.000-03:00

Branco Leone

Pôs a fatia de pão preto na frigideira onde a manteiga já havia derretido, baixou o fogo e olhou para o lado, em busca de um prato qualquer. Viu-os todos no escorredor, ao alcance de um passo e meio, mas não viu as canecas que precisava para o leite. Na cuba da pia, as quatro cheias de água não-limpa, para não dizer água suja, que não seria, era apenas água com o resto muito diluído do último café com outro leite.
Cobriu a frigideira com uma tampa côncava que não tocava o pão e, como sempre, imaginou como seria estar no lugar do pão, entre tampa e frigideira, a concha escura e cada vez mais quente, à semelhança de um ginásio onde a quadra fosse a fatia de pão fritando na manteiga. Deu passo e meio em direção à pia e se pôs a lavar uma caneca. Lembrava-se de quando Eloísa as dera, ela tinha muitas e separou quatro para ele, um presente entre tantos outros, motivados pela casa nova. Daí a dias faria dois anos.
Lavou a que seria apenas uma caneca, não a primeira porque não tinha intenção de lavar as outras, colocou-a no escorredor, ao lado dos pratos e olhou a frigideira, ouvindo-a, e ela continuava a chiar calmamente na fritura, informava que havia tempo para se lavar as outras.
Apanhou a segunda, esvaziou-a e refez os movimentos de ainda agora, os dedos por dentro, empurrando a bucha pelos cantos, uma esfregada mais forte pelas bordas, uma passada pelo lado de fora para cumprir protocolos, a bucha posta de lado, a torneira aberta para o enxágüe, um, dois, três giros na caneca inclinada sob o fio d'água, a torneira fechada e a mão esquerda conduz a caneca em direção ao escorredor e lhe escapa a porcelana lisa sai do alcance da mão esquerda escorrega como caroço de melancia apertado entre o polegar e o indicador e sai girando lentamente como ainda agora girava sob o fio d'água mas agora sem mãos que a conduzam e ela gira devagar e vai indo em direção ao chão ele ainda teve tempo de esboçar um movimento que salvasse a caneca e pensa que havia lido em algum lugar onde seria havia lido que os cacos de um copo ao se partir saem do ponto de colisão a mais de dois mil quilômetros por hora e que havia pensado como se mede semelhante idiotice quem se importa a qual velocidade partam cacos? e percebe-se o peso e a densidade da porcelana durante a queda a caneca cilíndrica branca e brilhante girando e a cada volta expondo a asa girando como um satélite em direção ao chão e ele se entorta ainda mais não estava em boa posição para alcançá-la mas se entorta para salvá-la salvar o chão dos cacos deus sabe onde chegarão a dois mil e poucos quilômetros por hora e a caneca bate no chão e se espatifa, não em dois mil pedaços, nem a dois mil por hora. É agora um grupo de cinco ou seis grandes cacos mais a miudeza de uma farinha cortante, tudo dentro de um círculo de dois palmos de diâmetro.
Curvado, mão no joelho, olha os cacos e pensa, dois anos loucos, dois anos sem a festa de inauguração prometida em troca das canecas e outros presentes, o apartamento ainda sem pintura, a vida começava a mudar de novo, levada por marés que ele não conseguia sequer supor o ritmo, dois anos sem quebrar uma caneca sequer, e ele se esforçava agora para se lembrar de qual mulher seria a boca que havia se encostado pela última vez naquela, agora virada em cacos, e desejou que o pé dessa mulher pudesse ter estado por debaixo da caneca agora mesmo na hora da queda. Haveria de ter poupado a caneca, e dado à mulher o que ela merecia, fosse qual fosse.
Cremava o pão na frigideira, preto. Quis estar no lugar dele.

ONDE ESTÃO MEU APENDICITE E MEU CACHORRO PEQUINÊS? - março de 2006

2006-03-14T23:02:00.000-03:00

Mulheres pequinesas e seus apêndices

Sempre tive bronca de cachorro pequinês. Aquela cara enjoada sempre me lembrou essas mulheres-crianças que tanto me irritavam desde que era adolescente e continuam me irritando até hoje.A primeira desse tipo que conheci foi a Thaís, colega de classe no ginásio. A Thaís e seus cabelos louríssimos, escorridos, franjinha na testa, olhos muito azuis. Linda, uma verdadeira boneca. A queridinha dos professores. Nunca um fio de cabelo fora do lugar, uniforme sempre bem passado, blusa branca impecavelmente limpa e perfeitamente colocada por dentro da saia. E além de tudo, sentava no primeiro banco e concorria comigo nas notas altas.
Nunca fui com a fuça dela. Talvez porque eu não pudesse competir com aquela lourice, talvez pelo ar emproado de pequinesa de raça, talvez porque tirasse notas tão boas quanto as minhas. Muito provavelmente, também, porque meu uniforme estava sempre amarrotado.
Evidentemente, todos os meninos da escola eram loucos por ela, que fez meu melhor amigo sofrer como um cachorro vira-latas. De propósito, para eu ouvir, um dia contou para as amiguinhas dela, bem alto, que não agüentava mais o Orlandinho no pé dela, que era a terceira vez que a pedia em namoro e ela negava. Voei para cima dela, chamei de mentirosa, queria arrancar aqueles cabelos loiros. Só não virou briga mesmo porque nos separaram . Indignada, num intervalo de aula fui contar ao amigo o que tinha ouvido – e pela cara sem-graça dele, percebi que era verdade. Fiquei com tanta raia e tão envergonhada pela humilhação a que ela o submeteu que senti como se tivesse sido eu a humilhada. Odiei-a mais do que nunca e me vinguei da única maneira possível: nunca mais a ordinária tirou uma nota acima da minha.
Anos depois, alguém me falou que teve um casamento insosso e, rancorosa, regozijei-me por dentro, bem-feito! E ficou com cara de boneca velha, os olhos e cabelos destoando do rosto, da pele sem brilho e das muitas ruguinhas de expressão.Dane-se a pequinesa!
Houve outras, mas a última pequinesa com quem embirrei foi a Meg Ryan. Também tem a cara enjoada e aquele gênero mulher-menina. E alguém me explique? por que marmanjo adora proteger esse tipo de mulher? Já sei, vão dizer que é bronca porque ninguém quer me proteger. Isso é possivelmente verdade, mas não invalida a minha praga: tomara que se casem com elas, para ver como pequinês é chato!
O que me leva ao apendicite. Tem coisa mais chata que apendicite? Aliás, hoje em dia não escuto mais ninguém falar que operou “de apendicite”, como se falava no meu Interior. Eu e muita gente boa, por sinal, não dizíamos apendicite, era “penicite”. Era um tal de “fulano sofre de penicite”, “meu primo tirou o penicite”, e não entendia de jeito nenhum quando alguém (em geral algum adulto) ria e e alertava que estávamos perto de falar grossa besteira. Só depois de bem moça fui me dar conta da razão de acharem graça e fiquei vermelha a posteriori. .
Nunca tive problemas nem de apendicite e nem de penicite, e na verdade nem sei direito onde fica isso e que aparência tem. Aliás, pensando bem, o que diabos é esse apêndice? Para que serve? Onde fica mesmo, no lado esquerdo ou direito? Nunca lembro e, se depender de mim, que fique por lá esquecido, fazendo companhia às thaíses da vida.
Se bem que, essas , eu guardo no fígado.

Lilly Rowan

Um coração frio

2006-03-10T18:01:00.000-03:00

Acordou sobressaltado dentro da banheira cheia de gelo. Por uns instantes, ficou sem saber onde estava realmente. Passou de leve os olhos ao redor e foi acalmando-se aos poucos ao reconhecer a sua privada, a sua pia.

Sentou-se. Só então, uma fisgada certeira atingiu-o logo abaixo do umbigo. À esquerda. Ergueu-se num pulo e viu uma enorme cicatriz a cintilar acima da dor.

Não era médico, mas aquela marca parecia bem recente. Alguns dias, no mínimo? Sua pele estava arroxeada; seus dedos, pavorosamente enrugados. Quanto tempo passara deitando na banheira de gelo?

Sem saber o que fazer, assobiou por Wilbor, seu pequinês. Nada. Assobiou de novo, saindo da banheira e abrindo a porta. Ainda nada. Assim que deitou os pés fora daquele mar de gelo, a noite passada voltou-lhe num estrondo mental.

“boa noite sozinha sim sim o que uma mulher bonita como você faz num lugar esperando por mim jura ora ora são seus olhos sair daqui claro claro algum lugar mais tranqüilo que tal meu apartamento sozinho sim pega tua bolsa entra beber alguma coisa claro claro é só tempo deu colocar um musiquinh...”

Foi só o tempo dele beber o vinho batizado e desmaiar. Só o tempo dela abrir-lhe a barriga e roubar o seu apêndice. Ele só não entendia o porquê de se roubar um apêndice. Coração lá, dando sopa, meio entupido, tudo bem, mas ainda batia legal, rim, ou rins, no verso, firmes. Só não garantia o fígado nem o pâncreas, muita comida ruim, muita bebida boa, sabe cumé...Mas não! Ela escolheu justamente o apêndice. Como se não bastasse ainda tinha levado seu cachorro. Definitivamente, não entendia as mulheres.

***

Do lado de fora da rua, uma mulher observava-o sabendo-se não observada. Na mão esquerda trazia um pequinês angustiado, na direita, um potinho com um apêndice desgarrado, no coração, um profundo e cego rancor.

Aquele era só o começo. Como dizia o ditado: nem o inferno conhece a fúria de uma mulher desprezada.

Ben Iamin

Trinta anos esta noite* - Bodas de Pérola

2006-03-10T10:02:00.000-03:00

Já ia pela soleira da porta quando se viu refletida no espelho do hall. Quanto custara tudo aquilo?

O apartamento, a vista pro mar, os espelhos venezianos, os olhares, os cristais Saint Louis, as lentes de contato coloridas, as porcelanas Cia.das Índias, os implantes dentários, os carros, o fortuito no meio da tarde, a fazenda, os tecidos italianos, os salários dos empregados, a mesada da sogra, as viagens, as escapadas pra serra, as escolas dos filhos na Suíça, a fantasia de destaque na Escola de Samba, as peles, as plásticas. Quanto custou o vestido que deslizava por suas curvas e enxertos? E as pérolas verdadeiras que lhe enforcavam dando 30 voltas em seu pescoço? Quanto custaram?

Trinta anos desde o dia do sim e o noivado na casinha de vila, no subúrbio. Quanto custara a casinha de subúrbio ganha por seu pai no dia do arranjo de seu casamento com o patrão? Quantos custaram seus dezoito anos e a carta de despedida do noivo sargento da aeronáutica? Quanto custou o buldogue francês trocado pelo pequinês? Quanto custara a cirurgia de apendicite, em Paris, em plena lua-de-mel? Quanto custaram as primeiras madrugadas sozinha, as cartas e os telefonemas anônimos? Quanto custaram as secretárias e as viagens de negócio? Quanto custara a desintoxicação do filho e o aborto da filha? Quanto custara a festa de daqui a pouco? Quanto custara a viagem no dia seguinte, um cruzeiro no mar Negro?

Quanto custara o silêncio imposto, a vontade abandonada, o desejo reprimido? Quanto custara toda uma vida trocada por tanta porcaria?

Muito menos do que a pistola automática que levava na bolsinha de festa, cravejada de pérolas.

*Trinta Anos Esta Noite , 1963, tradução do título original Le Feu Follet (Fogo Fátuo), filme de Louis Malle sobre os últimos dias de um alcoólatra, com uma trilha sonora genial composta por Erik Satie.

Ro Druhens

VOLTA AO LAR - fevereiro de 2006

2006-02-21T10:57:00.000-03:00

Juro - Alexandre Abud

É sempre a mesma coisa. Entra ano, sai ano, troca o governo, muda a moeda, minha mulher me larga, outra aparece, digo que vou parar de fumar, não consigo, fumo mais, durmo menos, como pior, me esqueço das datas, me lembro das dívidas, me jogo no mundo, me perco na zona, me acho na cana, me derrubam do muro, me acordam a tapas e me dizem absurdos. Um dia volto pra casa, juro que volto.

Só com empregada

2006-02-20T17:15:00.000-03:00

Sair de casa é bom. Voltar é melhor ainda. Sair significa que a vida impele por algum motivo, seja trabalho, passeio ou vontade de ver gente. Bater perna ou comprar aspirina, tanto faz.
Voltar é melhor. É ter endereço, porto seguro. Poder deixar os sapatos poeirentos na entrada e esquecer de guardá-los. Voltar é muito bom...desde que se tenha empregada em casa!
Abrir a porta e topar com uma sala bagunçada, copos no aparador, louça na pia, cama desarrumada e cesto de lavanderia abarrotado enlouquece qualquer vivente.

Digamos que você seja do tipo virginiana, organizada até o limite do irritante, e só sai de casa com tudo em ordem, água pro cachorro e pras violetas, louças secas e guardadas, como faz com aquele convite de última hora? Recusa e conta a verdade, arrancando os cabelos em cima da pia, ou tenta adiar por tempo suficiente para passar o aspirador? É o aspirador ou o secador, querida. Hoje ninguém tem tanta paciência, não.

Diz o bom senso que se você não for uma virginiana de carteirinha vai optar pelo banho rápido e o secador, deixando para trás as ruínas da sua Machu Pichu particular.
Nesse caso é melhor que o programa seja um sucesso completo. Cem por cento de aproveitamento. Barba, cabelo e bigode. Algo tão encantador que a faça voltar ao lar dançando nas nuvens para minimizar a visão do inferno e suavizar a queda após o tropeção nos sapatos largados na porta. Caso contrário, deixe sempre o número de um CVV ao lado do telefone.

Agora, voltar pra casa, abrir a porta e sentir aquele aroma de sândalo, ver o clarão da janela refletido no piso brilhante, os livros e almofadas no lugar, as toalhas dobradinhas sobre o gabinete do banheiro e, com um pouco de sorte, um bilhete sobre a mesa: "acertei a receita de torta diet que a senhora pediu. Está na geladeira. Até amanhã." não tem preço. Ou melhor, tem preço, INSS, décimo terceiro e férias. Mas pelo que vale, está bem pago.

Banana de Pijama

Revisita

2006-02-20T09:13:00.000-03:00

“Era uma casa grande, de portão branco. Uma que tinha um jambeiro na frente. A molecada derrubava jambo na pedrada. Minha mãe ficava danada. Uma que parecia sempre ter cheiro de grama molhada. Vivia de cigarra quebrada, a gente tinha que bater palmas na porta chamando, "ô de casa, ô de casa”. De manhã bem cedinho, o sol se enfiava por baixo da minha cortina e o cheiro do café de Elizete vinha devagarinho pra dentro de meu nariz, só você vendo. Ninguém entendia como é que eu nunca acordava de mau-humor. Mas me diz, mau-humor com o café de Elizete? Com o chiado gostoso da vassoura da minha mãe varrendo o alpendre? Espere aí, moço, por favor, faça um esforço. Olhe só: era na rua da bodega de Seu Naldo. Eu mais meus irmãos numa briga danada quando lá na casa, mamãe precisava de linha, de agulha, de farinha. Porque sempre sobrava um troquinho, né? Já notou como dinheiro em mão de menino rende? Aí pronto, a gente voltava transbordando de chiclete, confeito, o diabo! Cada mão assim ó, cheia! E ainda apostando corrida. Na época podia, nera igual hoje não. Tinha tão pouco carro na rua. Lembra? A gente bebia água de rio, moço, andava de pé no chão, corria de assombração, via tão pouca televisão...Lembra não? Ninguém morria, ninguém era seqüestrado, e se pegava doença, era de criança...Pertinho da escola, moço! A gente amarrava os livros numa tira de couro. A professora era braba comigo porque eu nunca prestava atenção. Nem podia! Prestar atenção à conta, a sinal de mais e menos, quando tinha um ninho de bem-te-vi novinho, novinho, numa árvore bem na frente? Quando uma manga daquelas bem maduras se pendurava soltinha num galho? Vá agora não, meu amigo, por favor. Eu acordei de madrugada hoje. Agoniado, com uma coisa aqui no meu peito. Pensei em ligar pro médico. Mas a medicina dele ia resolver nada... Ainda se fosse um jambo, uma manga, caída na pedrada. Ah, moço, ainda se fosse uma xícara do café de Elizete! Tome outra. Por minha conta. Lembrou? Isso, moço. Essa, moço. Grande, moço. Grande moço! Acordei com uma agonia no peito, entrei no carro e me danei pra cá. Só você vendo. Mas vamo, moço. Me leve. Porque o meu mau é falta de lá. É falta de lar...
(...)
É o quê? Pode ser não, moço. Era uma grande, de portão branco, com cheiro de grama molhada e zuada de vassoura de piaçava. É não, moço. Era não, moço. Derrubada, moço? Por quê? Por quem? E faz tempo?...Eu sei.
(...)
A gente só pegava era doença de criança, moço. E bebia água de rio. Tome mais uma. Tome mais duas. Uma por mim, que eu já vou me embora. Sei não. Tirar esse sapato. Tomar banho de rio. Correr de assombração.
(...)
Voltar? Ah, meu Deus. Só rindo, né? Voltar pra onde, moço?”

Ben Iamin

Rio, 23 de abril de 19equalquercoisa

2006-02-19T21:37:00.000-03:00

Saltou do metrô na Presidente Vargas, um calor da porra e já eram 5 horas da tarde. A multidão ocupava quase todo o Campo de Sant’Anna como se esperasse ver Deodoro da Fonseca proclamando a República. E todo mundo de vermelho, parecia o comício das Diretas Já onde vira o Dr. Ulysses, o Brizola, o Lula. Merda de vida filha da puta, morrem os decentes, vencem os calhordas. Sapatos brancos, calça branca, camisa vermelha, um ramalhete de palmas de Santa Rita nos braços, um caixa de velas no saco de plástico. Uma corrente dourada e a medalha. Um anel no dedo mindinho de unha grande. Uma pulseira de chapinha, de um lado o seu nome: Jorge dos Santos. Do outro lado, o nome do santo: Jorge.

Já era noite quando se ajoelhou ao pé do altar, depositou as flores, acendeu as velas e pediu: São Jorge, meu pai, me livra dela que ta arruinando a minha vida, a desinfeliz já desgraçou meu casamento, já me fez perder três empregos e me dá essa tremedeira toda quando lembro dela, tão branquinha, tão cheirosa. Tira essa praga da minha vida, meu Santinho, que eu prometo que pro ano que vem te dou um cavalo branco.

E, como se espera que aconteça, viu o santo lhe dar uma piscadela.

Em maio acertou na mega sena e botou banca de bicho. Em junho conheceu Marina, filha de outro banqueiro. Em julho fez lua de mel nos cassinos de Mar Del Plata. Em agosto foi a Brasília abraçar uns deputados. Em setembro mandou os filhos do primeiro casamento estudarem na Suíça. Em outubro fez campanha pra vereador. Em novembro ganhou a eleição. Em dezembro passou o reveillon na Broadway. Em janeiro foi eleito presidente da LIESA.Em fevereiro sua escola ganhou o carnaval. Em março enfartou, mas sobreviveu.
Todo um ano se passou e ele nunca mais lembrara dela. São Jorge fizera um milagre.

E no outro 23 de abril entrou, impávido colosso, todo de branco, no boteco que dera de presente pra um compadre. Sobre o balcão a imagem do santo onde depositou, solene, uma garrafa de White Horse.

Cumprida a promessa, voltou pra ela.

Caiu de boca na cachaça.

Ro Druhens

Amor, amores

2006-02-19T21:26:00.000-03:00

Quando ele olhava para mim, eu desviava os olhos. Por medo de que visse nos meus a entrega absoluta, o sentimento descaradamente exposto. E assim, ele nunca soube da paixão desesperada que nutria . Mas eu só tinha 13 anos e todos o tempo do mundo para aprender a lidar com o que sentia. E ele sumiu na poeira da minha rua, virou retrato na minha memória.

Quando ele perguntou:”Vamos namorar? Só que você tem de desistir da faculdade, mulher minha não vai trabalhar”, não discuti, não tentei argumentar. Apenas disse “não”, e fui chorar escondida a desilusão do segundo amor. Mas eu só tinha 17, ia fazer 18, e muito tempo pela frente para encontrar alguém que não me tolhesse.

Quando ele me beijou e disse que se sentia confuso, eu disse displicentemente que não se preocupasse, que aquilo era apenas um impulso ditado pelo vinho. Nenhuma palavra sobre a delícia daqueles segundos, ou sobre o turbilhão no meu peito. E assim ele também acabou se perdendo no tempo. Mas aos 23, a vida está em plena florescência, há tempo de sobra para procurar o homem certo, um que não tenha dúvidas e complicações.

Quando ele me disse que precisava de ajuda, porque tinha cedido a algumas aventuras fáceis, mesmo estando certo de que me amava, não derramei uma lágrima, não o chamei de cachorro, não me descabelei e nem disse que o queria só para mim. Racionalmente, saquei o telefone de um bom psiquiatra para que fosse estudar a si mesmo e seus motivos. Matei-o dentro de mim e
ele nunca soube que virou zumbi. Mas aos 34, estamos apenas começando a conhecer a nós mesmos e aos outros, o futuro é um horizonte ainda longínquo, onde o amor incondicional nos espera.

Quando ele me questionou: “Você deixaria tudo e viria comigo?”, hesitei. E hesitei por tanto tempo que ele teve tempo de encontrar alguém mais decidido. Me consolei, pensando que aos 45 a gente não deve mesmo acreditar em amor eterno, mas que sempre é tempo de aparecer alguém “adequado”.

Recentemente, e alguns “eles” depois, me dou conta de que aos 56, continuo na mesma posição na janela, vendo o amor passar por mim com todas as suas faces, suas imperfeições, grandezas, sutilezas, dificuldades, beleza, mesquinharia, armadilhas, surpresas, num desfile interminável de emoções que não vivi, porque o imaginava único, completo, definido. Vejo-o rodopiando,
levado pelo redemoinho do tempo, e tenho vontade de gritar: “Volta, meu amor”. Qualquer um deles.

Ou, quem sabe, talvez ainda haja tempo para um novo?

Lilly Rowan

O estranho

2006-02-19T19:13:00.000-03:00

Eu me chamo Moacyr de Capri. Meu pai pegou esse sobrenome emprestado, na falta de outro, do nome do cigarro que ele fumava quando conheceu a mãe.

Éramos em dois irmãos: Seth, o primogênito, e eu. O Seth era um menino bonito, cabelo mais liso que o meu, linha do nariz mais suave, tinha dentes brancos e uma voz macia que desde cedo encantou as meninas. Já eu era o contrário: sempre fui feio, tinha o cabelo ruim do pai, o pé chato da família da mãe e não gostava de ficar perto do Seth, que sempre que podia implicava com o tamanho do meu nariz.

Quando Seth ganhou mundo, dizendo que ia estudar na capital, eu tinha onze anos, sete a menos que ele, e passei a ficar tomando conta da mãe e da mercearia quando papai viajava a trabalho, o que não era exceção. Não posso afirmar com absoluta honestidade que papai tenha sido uma figura masculina presente em minha infância – muito menos que eu não tenha buscado em outros homens da cidade um substituto, um pai postiço para as longas ausências de papai: desde o padre até o meu padrinho de batismo, desde o nosso vizinho com óculos de fundo de garrafa e cara de poucos amigos até mesmo o seu Inocêncio, dono do único puteiro da cidade.

O tempo foi passando e eu fui crescendo. Aos poucos, passei a desejar as meninas que trabalhavam no puteiro do seu Inocêncio, chegando ao cúmulo, graças a um bando de hormônios incendiários que viviam dentro de mim, a surrupiar todo mês dez por cento da féria da mercearia para financiar meus desafogos sexuais com aquelas moças, que não se importavam nem com a minha feiúra nem com a mistura de cheiro de alho e de paio que eu exalava. Afinal, puta não tem que atentar para a aparência de homem nenhum.

Desde sua partida, Seth enviara seis cartas: três no primeiro ano, duas no segundo e até agora, finzinho de novembro do terceiro ano, só tinha chegado uma, na qual ele juntou uma foto, minha mãe até mandou fazer uma moldura para essa fotografia que foi pendurada bem no meio da grande parede da sala, em que ele aparecia de braços abertos como um Jesus Cristo, usando uma japona que parecia da Marinha, tinha deixado crescer uma barba grossa e contava que ele estava ganhando um bom dinheiro construindo casas em São Paulo, que tinha cursado escola técnica e sabia fazer aqueles cálculos complicados que todo técnico em edificações era obrigado a aprender. Que estava economizando para comprar um automóvel e que em pouco tempo voltaria para casa com o rabo forrado de dinheiro e um carro zero, com cheiro de novo e tudo. É bem verdade que as seis cartas mostravam um progresso contínuo do meu mano, mas eu custei a acreditar que ele conseguiria comprar um carro novo. Entretanto, se eu não acreditasse no meu mano, eu pensava, acreditaria em quem mais nesse mundo de Deus?

Papai não chegou a ler esta última carta. De minha parte, eu já estava acostumado a meu pai estar sempre longe, viajando, diziam as más línguas que ele tinha outra família numa cidade a cem quilômetros, que a outra mulher dele era galega, tinha olhos azuis e peito pequeno, daqueles durinhos. Só sei que não senti sua falta quando ele enfiou a Brasília vermelha dele, com ele dentro, embaixo de um caminhão que carregava uns tambores, mal vedados, cheios de um fertilizante verde. A corda que amarrava os tambores arrebentou, os tambores caíram em cascata e quebraram o vidro dianteiro da Brasília. Deve ter ficado curiosa a mistura do verde do fertilizante com o vermelho da Brasília do pai. O médico que fez a autópsia não soube ou, por misericórdia, não quis me informar se o pai tinha morrido intoxicado ou afogado no fertilizante e eu até hoje me lembro que ninguém conseguia ficar muito tempo dentro da capela onde meu pai foi velado, por causa do cheiro forte que ardia as narinas e avermelhava os olhos. Eu não conseguia olhar pro pai no caixão e não ter ganas de dar gargalhadas: sempre queimado de sol, o pai ficou estranho porque o verde do fertilizante parece que entranhou na pele dele, então eu ficava imaginando e rindo, pensando que aquele corpo não devia ser do pai, mas de um marciano que tinha roubado a Brasília dele e morrido afogado com aquela nojeira verde. Tinha gente que, eu sabia, enxugava os olhos, mas não era de saudade do pai, mas por causa do cheiro de fertilizante agulhando nos olhos. Ou, como eu, usavam o lenço para tentar esconder a risada, sei eu.

Minha mãe, que era tão alegre, mesmo vivendo com todas as dificuldades que sempre viveu ao lado do pai, derreou de vez. Foi murchando, andava de cabeça baixa, vivia pendurada pelas janelas engrossando a ponta do cotovelo, às vezes encompridava o olhar para a fotografia do mano Seth com os braços abertos que pendia na parede da sala, como se estivesse buscando ajuda no filho mais velho. Talvez a mãe esperasse que o pai voltasse dos mortos, talvez esperasse que um anjo o trouxesse de volta dizendo desculpa, dona, eu levei seu marido por engano, não era a hora dele não, tá aqui o seu homem de volta, diria o anjo já batendo as asas, com medo de levar uma vassourada da mãe. Sei lá. Só sei que ela derreou. Eu tentei por diversas vezes reler a carta do mano para ela com o intuito de animá-la, de tirá-la daquele derreamento de pedra, ele volta logo, mãe, eu dizia, e volta rico e com carro novo, mas ela não me ouvia, estava em outro lugar onde eu não conseguia chegar, olho perdido no pretume de uma noite que vivia dentro dela desde então.

Com a morte do pai, minha vida também mudou. Eu era então o homem da casa e resolvi largar a escola, afinal não teria tempo para estudar e tomar conta da mercearia. A mãe estava naquele resguardo de viúvez recém e não tinha mais vida, parecia, nem vontade para nada.
A mãe caiu doente uma semana antes de eu fazer quinze anos. Tem gente que o corpo adoece, mas a mãe adoeceu de alma, de saudade, de tristeza, de pretume nos olhos. No início, ela só estava ausente, meio fraca, mas ainda me perguntava a respeito da mercearia e do mano Seth, mas com o passar dos meses, ela foi perdendo de todo o interesse. Não me perguntava mais nada, nem do Seth pedia notícias, e foi assim que aquele ano terminou.

Quase um ano depois do enterro do pai, eu fiquei rolando na cama até tarde da noite, sem conseguir dormir. Quando consegui, sonhei com o pai e com o Seth. Os dois caminhavam numa estrada ladeada de flores amarelas e cantavam uma música do Roberto Carlos. No dia sequinte, chegou uma carta de São Paulo. Fiquei sobressaltado quando li o nome que estava no remetente: Ana Maria de Souza Capri. Era o meu sobrenome! Será que essa tal de Ana era minha irmã, filha do pai com a galega? Me escondi da mãe e abri a carta. A Ana não era minha irmã, era a mulher do Seth. Meu mano tinha casado e não tinha avisado! Na carta, Ana contou que estava passando dificuldades, que pedreiro já não ganhava bem e que Seth tinha sido preso por ter esfaqueado um companheiro de obra que vivia ganhando dele na porrinha e implicou um pouco além do limite depois de uma noitada de cachaça e inveja. Foi a maior decepção da minha vida, descobrir que meu irmão não estava bem, que ele tinha mentido para mim.

Rasguei a carta e escrevi outra. Nela, o mano dizia que estava tudo bem e que voltaria em breve. Um beijo saudoso do Seth. Escrevi a carta com lágrimas nos olhos, eu chorava e não entendia porque chorava. Ainda estava enxugando as lágrimas quando minha mãe me chamou no quarto dela com aquela vogal longa do Moacyyyyyyyyyr. Saí correndo com medo da mãe estar passando mal, mas ela só estava querendo saber se era carta do Seth que tinha chegado. Respondi que sim, que ele prometia voltar no fim do mês, e li a carta que eu tinha acabado de escrever. Nos olhos da mãe parecia que tinha nascido um rio de sol. O pretume abandonou sua alma dela. No dia seguinte, a mãe levantou-se da cama na maior ligeireza, como se não tivesse ficado entrevada por quase seis meses ali, e foi preparar rapadura e goiabada para o Seth levar no retorno para São Paulo. Ela só ficou um pouco triste quando eu contei que o Seth tinha se casado e que a mulher dele se chamava Ana. Para se certificar, a mãe pediu para ler a carta, mas seus olhos já não viam as letras, de forma que tanto fazia se eu tinha ou não reescrito a carta, uma vez que o que eu inventasse seria a mais lídima verdade para a minha mãe. Isso, como eu disse, não impediu que ela rebrilhasse de felicidade e assim ficou até o fim do mês, que chegou sem o Seth chegar. Ela me perguntava o que tinha acontecido, se o Seth tinha mandado outra carta ou telegrama, o que tinha acontecido, ela repetia nervosa, e retorcia o pano de pratos, com o meu filho?, e eu respondia, percebendo que o pretume devagar ia se imiscuindo novamente pelas frestas do olho dela, que talvez Seth estivesse com alguma complicação com a firma de construção dele.

Na primeira semana do mês seguinte, com duas caixas forradas de doces que preparara pro Seth entulhando a sala, a mãe pediu que eu fechasse a mercearia por algum tempo e fosse para São Paulo ver o que tinha acontecido com Seth. Mesmo sem saber como resolveria aquela situação, eu aceitei de imediato, pois de novo ela vinha se tornando aquela pessoa ensimesmada, esbarrando pelos corredores, olhar perdido. Que situação! O que eu poderia fazer? Não sou Deus para trazer Seth de volta do reino dos mortos! Foi com um aperto no coração de não saber como poderia sair dessa sinuca que eu embarquei no primeiro ônibus para São Paulo. Eu tinha guardado algum dinheiro que talvez desse para uns três meses. Peguei o essencial para pagar minhas despesas e para um auxílio para a Ana e deixei o resto com a mãe.

Em São Paulo, procurei pelo endereço que constava na carta que Ana enviara para contar da morte de meu irmão. Descobri que ela morava numa casa miúda feita de tábuas de construção, um aperto dos diabos. À volta, havia dezenas de casas absolutamente iguais e eu fiquei me perguntando que artimanhas eu teria que inventar para achar o caminho de volta, caso morasse ali.

Percebi em Ana uma barriga de prenha. Ana era uma mulher bonita e pequena, tinha um olhar de agulha que não desgrudava do meu olho e cheirava como cheiravam as putas do Inocêncio. Quando veio trazer a bandeja com o café, ela me perguntou como a mãe tinha recebido a notícia da morte do Seth e eu estranhei, o Seth não está preso, perguntei, e a Ana me respondeu que na verdade Seth tinha morrido esfaqueado pelo companheiro de obra, depois de uma discussão provocada por uma partida de porrinha, que não tinha contado isso com medo da mãe ler a carta e ter um troço. Foi nesse momento que eu contei da mentira que inventara para a mãe, sem tirar os olhos do decote dela que, quando se abaixava para servir mais café ou colocar o açúcar, desvendava os peitos de mamilos escuros e o início do redondo da barriga. Ficamos de pensar o que fazer a respeito do assunto. Ela enfim me disse que estava grávida de sete meses, que o meu sobrinho estava quase para nascer. Desnecessário dizer que terminei por ficar ali seis semanas e que, com o passar do tempo, as saudades dela de Seth e as minhas saudades das meninas do Inocêncio, terminamos nos deitando juntos. No início, achei estranho fornicar com mulher grávida, mas depois me acostumei. Gostei da sensação de ter uma mulher deitada no meu ombro sem ficar preocupada se eu tinha de fato a paga que tinha sido tratada. Na primeira vez que isso aconteceu, eu chorei copiosamente. A Ana não entendeu e me fez dormir aconchegado naqueles peitos cheios de grávida. Deixa a barba crescer, foi a última frase de Ana que eu escutei naquela noite, antes de dormir e sonhar com o pai passeando com Seth por uma estrada ladeada de flores vermelhas.

Com o tempo, a barriga de Ana foi aumentando, ela foi ficando mais incomodada com o peso, a vontade dela de se deitar comigo foi diminuindo e eu me dividia preocupado com a Ana que estava quase parindo e com a mãe sozinha naquele finzão de mundo. Numa manhã em que caía uma chuva quase sólida sobre São Paulo, decidi voltar, mesmo ainda não sabendo como faria para contar para a mãe a verdade sobre Seth, que agora estava mais difícil dela compreender, pois além de descobrir que o filho primogênito tinha morrido, também saberia que um irmão tinha dormido com a mulher do outro irmão, que ainda não estava de todo comido pelos bichos.
Antes de entrar no ônibus, comprei uma garrafa de cachaça de um ambulante nas cercanias da rodoviária, que eu esvaziei antes do ônibus sair de São Paulo. Tonto, dormi pesado e só fui acordar com o motorista me sacudindo e dizendo já chegamos.

Faziam quase dois meses que eu tinha ido buscar meu irmão morto e a cidade onde eu tinha passado toda a minha vida agora parecia estranha para mim. Eu estava barbudo e cansado. Entre uma lufada e outra de vento, no caminho para casa, eu conseguia ainda sentir o cheiro de Ana misturado com o meu. Eu tinha ido à São Paulo buscar um irmão que nunca poderia ser encontrado. Encontrei Ana e, de quebra, descobri mais coisa: eu estava apaixonado. Juro por tudo que de sagrado há nesta vida.

E foi com alguma coragem e com essa certeza que eu entrei no quarto da mãe, abri os braços feito um Jesus Cristo e, surpreso por perceber que estava usando a japona do mano Seth, escutei o grito triunfante de minha mãe, feliz por seu primogênito enfim ter voltado para casa.

Grimble

imagem: Basquiat

EU TE ODEIO, MEU AMOR - jan/2006

2006-01-21T19:45:00.000-02:00

Loop

Argentinas são mesmo muito manhosas — reclamou Cássio para si mesmo, enquanto desembarcava do trem. — Júlia o havia feito vir desde o centro de Buenos Aires até Morón, no subúrbio, para vê-la.

Andou cinco quadras pelas calçadas esburacadas até chegar à esguia travessa de sobrados proletários. No alto da escada externa, que levava ao segundo piso, lá estava Dju-Djú, o sol poente colorindo o sorriso ansioso.

Os longos cabelos ruivos trançavam-se com lençóis em torvelinhos que revelavam puro frenesi. Pulsos e tornozelos gentilmente amarrados, venda nos olhos, barriga para baixo, Jujú clamava por mais gozo, pedia céus, urrava terras, pedia para morrer assim.

Já anoitecera e Cássio caminhava de volta à estação de trem. Sentia-se leve, estranho, mas feliz. Conseguira dar a Dju-Djú o que ela tanto lhe suplicara. As suas mãos moveram-se como se comandadas por ela, enquanto a sufocava em pleno auge.

O calçamento irregular pareceu ficar mais liso. Cássio notou que seus pés não mais sentiam os buracos. Flutuava no ar. — Não posso estar apaixonado, bem agora que ela se foi, pensou.

Sentiu uma forte vertigem. Uma forte lufada o fez estancar e retroceder. Um flash de luz o tonteou por um par de segundos, mas ele prosseguiu sem hesitar, precisava sair dali.

Mais uns passos e viu-se caminhando pelas calçadas esburacadas até chegar à esguia travessa de sobrados proletários. No alto da escada externa, que levava ao segundo piso, lá estava Dju-Djú, o sol poente colorindo o sorriso ansioso.

Ordisi Raluz

Emoções são onda e não nasci pra surfista

2006-01-20T13:17:00.000-02:00

Sou pouco dada a emoções violentas. Sejam boas ou más. Tenho minhas raivas e meus afetos, que podem até ser profundos, mas não me lembro de sentimentos conflitantes com relação a uma determinada pessoa ou acontecimento.Vejo filmes em que os personagens passam por essa dualidade, ou por uma mutação – do ódio ao amor, ou vice-versa –, sempre com uma ponta de incredulidade, surpresa ou ceticismo. Só acredito realmente neles quando existe um componente fortemente neurótico, do tipo existente em Psicose, no qual um complexo de Édipo mal-resolvido gera a relação amor-ódio de Anthony Perkins-Norman Bates com as mulheres. Geralmente, nesse tipo de problema, o ódio fala mais forte, porque vem de longe, cristalizado ao longo do tempo.
Claro que o cinema contou fantásticas histórias de relações turbulentas, que misturam amor e raiva, a começar por E o Vento Levou, em que a batalha entre Rett Butler (Clark Gable) e Scarlett O’Hara (Vivian Leigh) é mais violenta que a Guerra Civil norte-americana em meio à qual ambos se encontram. Sem falar em Gilda, onde a guerra em surdina travada por Gilda (Rita Hayworth) e Johnny Farrell (Glenn Ford) também é mais emocionante que o ambiente em que acontece, a Segunda Guerra Mundial. Mas em nenhum momento temos dúvida de que o “ódio” nesses casos é apenas uma camada tênue, encobrindo uma situação de equívocos amororos. Veja-se Casablanca: alguém acredita que Rick Blaine realmente passou a detestar Ilsa Lund (Ingrid Bergman) depois desta tê-lo abandonado abruptamente? A raiva é apenas uma maneira de maquiar a mágoa.
Filme é filme, mesmo aqueles que pretendem ir fundo nos sentimentos humanos. Não posso basear minha compreensão das pessoas em observações a partir da tela. Mas os filmes podem ser pontos de partida para que eu reflita sobre mim mesma. Como aconteceu recentemente, ao ver “2046”, um filme chinês que recebeu o ridículo subtítulo de “Segredos do Amor” em português. O diretor, Wang Kar Wai, sabe das coisas. Sabe que a paixão quase necessita do conflito para subsistir: é preciso sofrer ou fazer sofrer para ter certeza de que existimos ou de que o outro existe. Sabe que amor é uma matéria mais sutil, em que entra uma variedade de componentes – inclusive os da paixão. Sabe que às vezes é difícil identificar as diferenças e que a vida não tem tempo de esperar que aprendamos. Há que aceitar nossos sentimentos muitas vezes aos pedaços.
E agora, pensando bem, não tenho certeza se sou ou não capaz de emoções violentas. Ainda estou viva, minha história está acontecendo. Quem pode garantir que um dia ainda não te odeie, meu amor?

Lilly Rowan

Previsão do Tempo

2006-01-20T09:12:00.000-02:00

Ele disse eu te amo. Ela tremeu. E pensou são tão sábias essas tardes feitas de ruas desertas e ruídos distantes. O que estão fazendo agora os passarinhos? Para onde vão depois que nos acordam antes que seja de manhã? Onde se escondem as onze mil e seis espécies de formigas que existem no mundo?

Eu disse eu te amo você ouviu ele perguntou. Ela sentiu frio. E viu uma cortina de plástico que escondia o chuveiro, cheia de desenhos japoneses coloridos. Mentira. Ela ouviu a música que ouvia um dia quando olhava os desenhos japoneses coloridos da cortina de plástico do chuveiro.

Quando você volta ele perguntou. E disse amanhã vai ser um dia triste. Ela respirou fundo. E olhou para o canto onde calmas as malas a esperavam arrumadas. Amanhã vai ser um dia triste.

Tenho medo de te perder ela pensou. Ele não escutou. Ela entendeu que a noite ia ser longa. Abriu a caixa e foi contando pedras, como se contasse histórias. Ela juntava pedras. Não conhecia nada mais eterno do que uma pedra. Nem mais indiferente nem mais frio. Eu vou morrer um dia. Pedras e perdas, ela juntava. Tudo muito pesado e eterno.

Ele insistiu eu te amo. Ela se lembrou de um domingo e viu passar um rio. Olhou uma esquina um quintal uma janela um cachorro. E uma fonte um sino uma estrada um muro. Tenho febre.

Vou com você ela disse. Tenho pena da que virá depois ela pensou.

Silvana Guimarães

Tártaro

2006-01-19T10:39:00.000-02:00

São coisas do coração que, como o cérebro, que pensa que manda nele, nunca ninguém viu funcionando. Talvez se fosse possível abrir a cabeça de um sujeito ao mesmo tempo em que seu coração é escancarado pra fora do peito, poderíamos entender qual a mecânica que rege os conflitos que estes dois tinhosos protagonistas engendram. Você é a prova disso meu amor, diariamente doce e carinhosa e, ao mesmo tempo, desgraçadamente implicante e mandona. A vontade que tenho de te cobrir de flores é inversamente proporcional ao incontrolável impulso de te sufocar com travesseiros encharcados de óleo diesel. Esse antagonismo de sentimentos é como um motor que me leva, ora para perto, ora para longe. Quando estou afastado, sinto uma falta sufocante de seu amor incondicional e, quando por perto, não suporto sua companhia azeda e implicante. É assim, que após todos esses anos, não tenho receio de dizer que odeio você, meu amor.

Alexandre Abud

Questões semânticas

2006-01-18T23:58:00.000-02:00

— ...e foi quando eu disse a eles que a única pessoa no mundo a quem eu nunca faria mal era minha esposa.

— Você disse assim, "esposa"?

— Disse, por quê?

— Porque "esposa" é uma palavra feia pra burro.

— Ué! E como você queria que eu dissesse?

— Mulher.

— Mulher? Mas "mulher" é o feminino de "homem", não de "esposa".

— Não é, não senhor!

— Quando você fala de mim, você diz "meu homem"?

— Não, digo "meu marido".

— Que é o contrário de "esposa", não é?

— Pode até ser, mas "esposa" é feio pra burro, caralho!

— Não precisa ser grossa! A gente está só conversando!

— Eu não estou sendo grossa, eu só disse "caralho". E você não grite!

— Eu não estou gritando! É você que está sendo grossa.

— Eu devia dizer o quê? Buceta? Ou o feminino de "caralho" é muito feio pra você?

— Nossa, quanta grosseria! Eu já disse que não precisa ser estúpida! Será possível que você nunca consegue conversar nada sem...

— Lá-lá-lá-lá-lá-lá-lá-lá...

— Eu odeio quando você tapa os ouvidos e começa a berrar lá-lá-lá-lá! Que saco!

— Lá-lá-BU-CE-TÁ-lá-lá-CA-RA-LHÔ-lá-lá...

— Pára com isso!

— Lá-lá-BUN-DÃO-lá-lá-BUN-DÔ-NÁ-lá-lá...

— Pára com isso, já! Pára!

— Lá-lá-ES-PÔ-SÁ-lá-lá-lá-ES-PÔ-SÔ-lá-lá...

E foi quando ele tirou o revólver da gaveta e deu três tiros na cara dela.

Branco Leone

Uns dois

2006-01-17T09:57:00.000-02:00

Ele não sabia se era o ronco dela tão veementemente negado. Ela, por sua vez, às vezes, achava que era a mania diária dele de “esquecer” a porta do banheiro aberta enquanto mandava os despojos da sua alimentação pelo cano.

Semana passada, porém, mudou de idéia: era, na verdade, o barulho que ele fazia ao tomar café, alegando que “não sabia beber de outro jeito” e pedindo, encarecidamente, que ela “deixasse de frescura”.

Quando fizeram o tão esperado cruzeiro pelas ilhas gregas, presente dos filhos, ele começou a pensar que era a rapidez com que ela ficava bêbada e a vergonha que passou ao ter de levá-la de volta à cabine, praticamente rebocada.

No casamento da filha do meio, ela precisou, bem dizer, apartar uma briga dele com o pai da noiva assim que a discussão sobre política se acalorou e ele começou a berrar a plenos pulmões o hino anarquista na frente de todos os convidados, com o dedo em riste. E ela teve certeza absoluta. Mas mudou de idéia rapidamente assim que precisou acompanhar esse mesmo pai até o hospital, depois de uma queda repentina de pressão.

Mas foi numa das mais meteóricas crises tardias de TPM dela, na qual ele precisou usar a mesa da sala como escudo, protegendo-se dos pratos e xícaras que voavam como se afetados por um poltergeist, que ele marcou “nota dez” na sua escala mental. Até o dia em que ela descobriu-lhe uma pulada de cerca e agiu da pior forma possível, pelo menos pra ele: ignorou completamente.

Dia desses, depois de ouvir da boca do marido a mesma história algumas vezes, no mesmo dia, ela, com alguma pena e um pouco de receio, também passou a rever o seu ranking pessoal.

Mas foi só na noite passada, aninhado nos braços flácidos dela e sentindo-lhe as mãos alisarem seu peito, que ele teve a certeza real, quase literalmente palpável: a amava por tudo aquilo, pela mistura de todas aquelas coisas naquela mulher baixinha, gordinha, já meio enrugada e que na verdade, não tinha mudado um fiapo da sua essência nesses tantos anos de casados.

O marido não sabia, mas a mulher, aquecida por aquele peito dele já tão branco, pensou na mesma coisa. E, pela primeira vez, tendo como trilha sonora um céu que desabava, ambos concordaram em alguma coisa.

Ben Iamin

Quarteto Dissonante

2006-01-05T05:39:00.000-02:00

Valéria e Cristiano eram vizinhos de Marlene e Jurandir.

O apartamento de Marlene e Jurandir era próprio, a cobertura de Cristiano e Valéria era alugada. Maria Eduarda e Mateus, os filhos de Cristiano e Valéria, iam para a Escola Americana levados pelo motorista da madrasta de Cristiano. Marlene levava Jaqueline e Júnior para a escola pública, de metrô.

Cristiano jogava bridge e Jurandir ia ás reuniões do Sindicato. Marlene fazia boneqinhos de biscuit e Valéria tinha aulas de Literatura Francesa Medieval. Maria Eduarda e Mateus faziam equitação, o padrasto de Valéria era sócio da Hípica. Jaqueline e Junior faziam ginástica olímpica no Clube do Sindicato onde Jurandir era Diretor Social. Cristiano dirigia um carro importado da empresa do padrasto de Valéria, Jurandir dirigia uma Kombi com a logo de seu lava-a-jato pintada na lataria.

Quando Valéria e Marlene entravam juntas no elevador, o perfume francês de uma fazia a outra espirrar e a colônia da Avon da outra fazia a uma prender a respiração. Marlene sempre sorria, Valéria sempre fingia não perceber. Se Jurandir e Cristiano cruzassem no elevador, o primeiro falava sempre sobre o último jogo do Flamengo, Cristiano torcia pelo Bayern Leverkusen.

E Jurandir foi eleito síndico em reunião privativa de proprietários. Seu lema de campanha : Confraternização & Solidariedade. Primeiro ato do novo síndico: uma festa no salão. Circular nas caixinhas de correspondência: todos fantasiados, às mulheres, docinhos e salgadinhos, aos homens, cerveja. Na noite da festa Maria Eduarda e Mateus, debruçados na varanda da cobertura, viam a algazarra das crianças no playgraoud que sempre lhes fora proibido e onde Jaqueline e Junior reinavam absolutos. Cristiano escutava Mahler, Marlene estourava pipocas na cozinha do salão. Valéria chegou do cabeleireiro e tomou o elevador de serviço na garagem, Jurandir entrou com ela carregando engradados de cerveja.

E o black out!

Entre dois andares. Nos primeiros segundos, tentativas. Aperta esse botão, mexe na porta, calor, uma cerveja, parece que vai demorar, que merda de perfume forte.

Mateus e Maria Eduarda fogem pela escada, Cristiano vai atrás.

A camiseta suada, o perfume francês, a mão de Jurandir é áspera. Cristiano elogia as pipocas, Marlene enxuga as mãos no avental. O peito cabeludo de Jurandir em nada lembrava o peito bombado de Cristiano. Os peitos fartos de Marlene em nada lembravam o silicone de Valéria.

Ainda são vizinhos, não mais se cumprimentam no elevador. As aulas de Literatura Francesa Medieval aumentaram para 3 vezes por semana nos mesmos dias das reuniões extraordinárias do Sindicato. Além do bridge há também jogos de xadrez e gamão e aos bichinhos de biscuit foram acrescentados outros de pelúcia e e cursos de capinhas de botijão de gás, liquidificador etc e tal.

E Maria Eduarda e Mateus, Jaqueline e Júnior brincam no playground até a hora que bem entenderem. De médico.

Ro Druhens